А на следующий день отъезд.
- Лис, я буду скучать, я привыкла к тебе, я не хочу без тебя. - я даже не делала попыток до него дотронуться - знала, что ничего хорошего уже не выйдет, да и времени не осталось.
Лис молчал.
- Ладно, я не буду скучать, я буду иногда думать о том, как ты там и ты будешь писать пространные письма, а потом всё короче и короче, и вот, как только письма иссякнут - ты найдёшь свою Лисёну и в ней найдёшь меня.
- Нет. Я хочу с тобой. Я билеты тебе взял, поехали? - он, как будто, в огонь шагнул, так вскинулись на меня горящие безумием глаза!
- Лис... я же не могу. - прижалась я к его лбу, только бы не смотреть, но смотрела.
- Но хочешь? - безумие перетекало ко мне прямо по воздуху - оу, это заразно!
- Очень, ты знаешь! - мои искры и его плясали свой собственный танец - безумную пляску смерти.
- Ты приедешь? Если я оставлю тебе билет с открытой датой? - блестящая попытка.
- Нет. И ты знаешь почему! - мои бесенята, вместе с безумием скромно сели в тени ресниц дожидаться развязки.
- Это несправедливо!.. Это я должен скучать!.. Это мне должно быть больно, потому что я Лис! А больно тебе, ты остаёшься, а я уезжаю, я...
- Лис! Уезжай! Вот прямо сейчас возьми вещи и уходи. Мне не больно, честно! И не будет больно, потому что ты всегда со мной, Лис! - отпустила, пыталась разорвать внутренние связи, но не смогла, просто отпустила.
Лис уехал.
Писал.
Скучал.
А потом пришли видения.
Что он не один.
Что Лису хорошо, но ещё больше настораживало, что я всё это чувствую внутри себя, как будто он со мной, а не с ней(ним?)
Писем не было уже месяц.
Осень - тусклая и безрадостная.
Парикара близко.
Лис там будет другой.
Лис...
Ты права была, а я не верил!
Привет, Лис!
Привет, Киса!
Она хорошая? Или это он?
Какое это имеет значение?
Зная тебя - никакого, просто моё любопытство.
Лисёна - она, девушка, она из местных, учит меня языку и обычаям. С ней так же легко и интересно! Киса, ты была во всём права, ты такая хорошая и умная!
Лис, я рву связи...
Что?
Лис, я не хочу чувствовать её с тобой или тебя в ней... прости, я рву, это больно, вот это больно, прости!
Что больно? Что ты делаешь?
Отвечать не было смысла.
Порванные в клочки связующие нити болтались в воздухе и смотреть на них было ещё больнее - я заплела их узлами и узорами, вывязала сложные коды доступа и самоуничтожения в случае захвата.