Война давно закончилась, а он все не мог забыть. Ему снились кошмары, где он был в центре военных действий. Где враг наступал с каждым днём все ближе и ближе. Где его окружали, где пули разрывали деревянные стены, где мебель разлеталась в щепки, оставляя после себя пыль, ошмётки ткани, набивку. Он продолжал ходить среди заброшенных жилищ и видеть трупы. После этих снов он просыпался разбитым и с одним только вопросом: зачем он здесь?
Он регулярно посещал похороны своих собратьев по войне. Он им завидовал и злился на них. Они ушли, а ему предстоит ходить дальше. Просыпаться от кошмаров, бояться каждую ночь уснуть и изо всех сил стараться и лежать с открытыми глазами. Бояться думать о войне и обходить мыслено те закоулки сознания, которые могли пробудить воспоминание. Но это как ходить по минному полю, никогда не знаешь когда рванет. И он хотел, в тайне жаждал, чтобы рвануло. Но на этот раз так, чтобы ничего от него не осталось. Но, ничего не выходило. Он продолжал пытаться обходить воспоминания стороной, но казалось, что все напоминало о войне. Даже детские воспоминания, как он гулял с друзьями - он вдруг видел дорогу и там появлялась кровь, он слышал взрывы, бежал в укрытие, целился во врага.
Он ненавидел тех, кто умер. Конечно, он никому этого не говорил, не принято. Но он завидовал им и ненавидел всем сердцем. У него было чувство, что его обошли стороной. Что удача его покинула, что ему крупно не повезло. Его бесило, что он тот, кому надо каждый день идти на работу и бояться, что случится приступ и воспоминания обрушатся из ниоткуда. Что ему приходилось следить, как бы не разрушилось это тело, которое умудрилось пережить столько ранений. Он не понимал для чего эта победа? Почему он ей не рад? Для чего он живет? Ответы на вопросы не приходили. Зато приходили сны, воспоминания, трясущиеся руки. Он вздрагивал от громких звуков, он чувствовал, как сердцебиение ускорялось, когда где-то стучали двери, что-то падало. Он не понимал как можно радоваться этому солнечному свету, от которого болят глаза. И он не понимал почему он ничего не делает, почему он сам просто не придёт к смерти. Не перестанет ее ждать, раз она его игнорирует.
Война была такой долгой, что доспехи вросли в его кожу. Мирное время требовало, чтобы каждый их снял. Он не приступал к этой работе, так как все надеялся, что если он умрет, то и не придётся. И вот однажды он сел на кровати, достал нож и стал поддевать метал на коже. Все тело отозвалось болью. Он почувствовал себя живым. И тогда он сильнее проник ножом между кожей и доспехом. Боль была такой сильной, что казалось он раскрошит зубы, пока будет терпеть. Но и это доставило ему радость. Напомнило о былых днях. Когда идёт война - он хотя бы знает, что делать. Когда она прошла, он оказался заперт в этих фантомах, воспоминаниях, совершенно безоружным. Но теперь у него есть оружие - он сдирал вместе с кожей одну пластину за другой. Кровь струилась у него по рукам, по торсу, воздух холодил раны, успокаивал. Он знал, что может вытерпеть эту боль из-за перенесённых лет войны. Он знал, что гражданскому это не понять. А ему и не надо было, чтобы его понимали, ему важно было почувствовать себя живым. Он клал окровавленные пластины одну за другой в тазик с водой, а голова разрывалась от воспоминаний. На каждой пластине история. Как он засыпал в окопах, как он не спал по несколько дней, как он сторожил снаряды, как он тысячи раз геройствовал, чтобы наконец не вернуться с задания. И каждый раз возвращался. Простыня под ним промокла от крови. Пот струился по вискам, на лбу. Он смахивал капельки пота те смешивались с водой в тазике, там уже была кровь.
Он посмотрел на себя в зеркало. В ранах, шрамах, с синяками под глазами, с безумием во взгляде, он поправил волосы на бок и принялся перевязывать раны. Он не знает зачем живет, но на сегодня решил, что и без ответа жить достаточно. Пока достаточно.