Утро. Восемь двадцать. Тишина. Нет привычной трели телефона… И молчит гитарная струна: Не до смеха ей и не до звона. Горек кофе: пью его один, Вопреки традициям семейным. Проплывает множество картин, Воплотить их в жизнь мы не сумеем... Написано 1 04 2012
Утро. Восемь двадцать. Тишина.
Нет привычной трели телефона…
И молчит гитарная струна:
Не до смеха ей и не до звона.
Горек кофе: пью его один,
Вопреки традициям семейным.
Проплывает множество картин,
Воплотить их в жизнь мы не сумеем...
Написано 1 04 2012