Депрессия, она же депра — это не размышление на тему "быть или не быть" в 3 часа ночи, слушая в наушниках что-то грустно-скребущее и наблюдая бегущие огни за окном. Это не аристократическая бледность и каменное лицо, что добавляет тебе крутости и шарма. Она не похожа на вампирскую сагу и не звучит, так же круто, не имеет запаха дорого алкоголя и ментоловых сигарет.
Депра — это сальные волосы и плохо пахнущее тело, потому что у тебя больше нет сил принимать душ. Депра — это вечная бессонница, когда твой взгляд отрешённо сосредоточен на чём-то, о чём никто не ведает, даже ты сам. Это открытые глаза всю ночь напролёт, ведь для тебя сон и отдых потеряли всякий смысл.
Она сидит в тебе цепко, мёртвой хваткой, разъедая изнутри подобно кислоте, медленно и верно. Это не лечится беспонтовыми "расслабься, всё будет ОК" и едкими "соберись, харэ страдать". И она не исчезнет после чьих-то шуток или рыданий, ведь ты уже не знаешь, что такое радость, а слёзы закончились.
Депра — это ни тренд, ни что-то модное и круто выглядящее. Она подобна раку, это болезнь, которая пожирает тебя, разрушает желание жить и забирая энергию, высасывая жизненные силы. Депрессия не простая меланхолия или грусть. Это — болезнь. Она бросает тебя в пропасть, глубокую и тёмную бездну, где очень холодно и вокруг никого.