Под аркою старинных белокаменных рядов
Мужчина на гитаре нам играет про любовь.
Он в вязаной шапчонке и в кургузом пальтеце.
Морщины прочертили путь раздумий на лице.
Играть он не умеет, не учили петь его.
Про Моцарта и Шуберта не знает ничего.
Но голос глуховатый от волнения дрожит.
И горестно, и жалобно гитара дребезжит.
Ведь гитарист когда-то был и весел, и влюблён.
Но нынче счастье, долюшка – как будто давний сон.
С работы потурили, дома – злость и нищета.
И он не понимает больше в жизни ни черта!
А мимо равнодушные прохожие спешат
И музыку не слушают, подошвами шуршат.
У них в пакетах – курицы, а в душах – благодать.
Никто не позаботится тут нищему подать.
Хрипи, бренчи усталая гитарная струна
О том, что неудачникам сегодня грош-цена.
О брошенных, затерянных, гитара, песню пой
И плачь: «Ах, что же сделали, Россия, мы с тобой…»
Елена Шестакова
2011 г.