Ёжик хотел сочинить стих, но потом передумал. Что стих... Стих это кусочек души. Ни тень, ни призрак, ни отражение, как любят порой преподнести, а именно кусочек. Живой. Это всё равно, что каждый раз делиться своей душой или открывать её двери и выставлять напоказ, как в музее. Что там внутри... А ведь в музей ходят не только те, которым интересно, а зачастую и те, кому просто некуда деть время или страсть как хочется сделать селфи на фоне экспоната... И всё. Походят, походят, натопчут даже, и забудут. А ты сидишь, душа нараспашку, и ветер свищет в открытую дверь, и надо бы прибраться, да так грустно... и порой больно. Ёжик не мог пока сочинять, а просто пошёл в лес, уселся на пеньке и стал любоваться деревьями. Он смотрел на то, как ветер перебирает листья клёна и постепенно успокаивался. Осень...такое время.