Однажды перед уроком психологии я обнаружила, что у меня нет учебника. Забыла взять. Такое бывает. Я подошла к шкафу в кабинете и взяла первый попавшийся. Прозвенел звонок. Начался урок. Учитель стал что-то объяснять и попросил открыть учебник на каком-то параграфе.
Я открыла учебник и наткнулась на открытку. Она лежала между страниц. Поздравление с днём рождения было адресовано какому-то Виктору. Мне стало интересно. На ней был и адрес. Видимо, та девушка, которая писала поздравление, тоже забыла учебник и взяла его в кабинете. Но только когда подписала открытку, то забыла её забрать.
Я решила написать письмо тому самому Виктору. Мне стало очень интересно. Но только подписалась не своим именем. А именем Оксана. А адрес указала техникума.
Письма стали приходить. В первом письме он всё спрашивал, кто дал мне его адрес. Я написала правду. Оказалось, что это его одноклассница поздравляла его. Так мы стали переписываться. Но в какой-то момент, он у меня спросил, почему нужно писать на имя Оксана. Может, что почувствовал-не знаю. Но я всё же сказала своё настоящее имя.
Переписывались мы несколько лет. Но даже никогда не виделись. Телефонов сотовых тогда тоже не было. Звонил пару раз мне на домашний. Сам Виктор жил в районе, а я в городе.
Потом его забрали в армию. Переписка продолжалась. Я с нетерпением ждала от него писем. Я знаю, что он мои тоже ждал. Девушки у него не было. Он присылал мне свои фото, я ему свои.
Но жизнь-то продолжалась не только в письмах. В какой-то момент мне просто всё надоело. Я придумала, что выхожу замуж, хотя и не собиралась даже. Написала ему. Ответа не было долго. Но потом письмо пришло.
В нём он написал, что эта переписка никому из нас не нужна, это по его мнению. Что пишет он только родителям. Фотографии он мои выслал назад, а его, сказал, высылать не надо, просто порви. И письмо он моё выслал. Но оно было свёрнуто в несколько раз. И затёрто. Видно,что он моё письмо носил с собой. Иначе не объяснить.
Вот так всё закончилось. Я недавно наткнулась на стопку писем от него. Они лежали далеко в тумбочке, перевязанные ленточкой. Как память. Ни писем, ни фотографии я не выкинула и не порвала.
Когда-то из армии он мне написал стихи, не знаю кто автор, но стихи красивые:
Ночные шорохи живут в моём лесу.
И каждый шорох ощущаю чутко.
Мне одиноко и немного грустно.
В себе свои сомнения несу, несу.
Я о любви не знаю ничего
И потому торжественно спокоен.
Тайник души не потревожен.
И сердцу недоступно торжество.
Как сложилась его жизнь - не знаю.