На четыре года мы со Стасиком потерялись.
Я точно не страдала от этого факта.
Он уехал в другой город. В техникум.
На речника учиться.
Потом армия. Два года.
Вернулся.
Возмужал. Соплей уже нет.
Цыганистые кудри на месте.
У меня каникулы.
Лето.
Встретились во дворе.
Обрадовались!
Привет-привет! Как дела?!
Просто поболтали.
Поговорили об одноклассниках и общих знакомых.
Кто? Где?
Попрощались и пошли по своим делам.
Ничего особенного.
Вечером приходит Стасик. К нам домой.
Пьяненький.
Видимо, как мы с ним распрощались на улице, так он и приступил.
Распиваться.
К вечеру «накидался».
«В зюзю».
Я одна. Родители на даче. С ночёвкой.
Гостей не жду.
Принимать ночью не планировала. Совершенно.
Даже друга детства.
Стасик без цветов и конфет, но с намерениями.
Рассказать. Про любовь.
Люблю, говорит, всегда любил.
Всех вас.
Кого всех? Кого, конкретно?
Меня? Сестру? Нашу маму?? Мамину сестру, тётю Лену??? Папу????
Выпроваживала Стасика.
И уговорами, и силой пыталась вытолкать.
Ну, где там мне! Не уходит.
Всё про любовь бубнит.
Про страдания.
Тогда ушла я. Закрылась у себя в комнате.
И спать легла.
Ночью высунулась посмотреть, а Стасик спит прямо на полу.
В прихожей.
Сладко так. Раскинулся.
Перетаскивать пьяного Стасика на диван, мне не по силам.
Но подушку под голову подложила.
Милосердно.
Утром проснулась от родительских вопросов.
Вернулись домой.
Непонятно им, почему везде свет горит, дверь квартиры настежь открыта, почему подушка валяется в прихожей, кто воду в коридоре разлил. Почему так натоптано?
Что здесь, вообще, происходило? Ночью?
Оказывается, Стасик упившись, уснул.
И ночью... описался.
Как маленький ребенок. "Опрудохался".
Прямо в штаны.
Обоссался. По- русски сказать.
Проснулся. Напугался. Убежал к себе.
Не уничтожив, не замыв следов.
Понятно, что именно мне пришлось ликвидировать последствия этой аварии.
Конфуза.
Отжимала. Отмывала с хлоркой. Воду меняла несколько раз.
Костерила про себя «зассанца» Стасика.
Последними словами. Какими знала на тот момент.
Злилась.
Из-за него утро мое началось с половой тряпки.
Мало того, что он мне всё детство отравил своими каверзами.
Натерпелась от него! Настрадалась от его нападок!
Так он опять мне напаскудил!
Нашёл способ!
Сволочь кудрявая!
Как в детстве, бывало.
Королевич, кстати, с тех пор общения избегал.
На глаза не попадался.
На другую сторону улицы переходил.
Если сталкивались, не здоровался.
Сейчас я каждое лето приезжаю к родителям.
Попроведать.
Старенькие они уже.
Редко получается.
Родной городок. Наша пятиэтажка.
Большая часть их жизни там прошла.
Запах родного дома. Какой- то особенный.
Щемящий.
Сразу в ноздрях щиплет.
Знакомые с детства вещи.
Подъезд, ступеньки, перила.
Звонок.
Мы по этим ступенькам бегали.
Гоняли, как сумасшедшие.
Не снимая коньков фигурных и хоккейных.
Каждую щербинку и скол на них знаем.
Как будто ничего и не изменилось.
Но нет, изменилось…
«Кого уж нет, а кто - далече…»
Часть жильцов уехала, часть поумирала...
Теперь их дети-внуки здесь живут.
Стасик Королёв работает заготовителем дикоросов.
Ягоды, грибы, кедровая шишка, березовые почки, лекарственные сибирские травы, иван-чай, багульник.
Промышляет охотой и рыбалкой.
Семью кормит добытым.
Излишки на рынке продает.
Живет в квартире почившей матери.
Женился на местной. Из ханты-манси.
Во дворе видела черноволосых, раскосых деток.
Наверное, его внуки уже.
Толстый, лысый, пузатый Стасик.
Крупный нос. Маленькие глазки. Большие мешки.
Надо же… А ведь все девчонки в школе были влюблены в его кудри.
Всех сводила с ума его фамилия.
Все мечтали выйти замуж за эту фамилию.
Носить по-королевски.
Из окна слышу, как Стасик учит соседских детей правилам поведения.
Слишком громко топают. Кричат.
По подъезду бегают.
Велосипеды таскают. Грязища.
Покоя нет.
Грозит надрать всем уши.
Особенно пианистам с первого этажа.
Взяли моду, начинают разучивать гаммы и этюды, как раз в то время, когда он изволит лечь- почивать.
У него сиеста, послеобеденный отдых, а они тут «трень-брень на своих пианинках».
И каждый день, каждый день!
Забодали, короче, Стасика, музыканты.
Покоя от них нет.
Гневается Стасик. Митингует у подъезда.
Поучает молодежь.
Препротивненький мужичок из Стасика получился.
А жаль… Как Д Артаньян он был чудо, как хорош…
Кудри, папина шляпа, мамина бижутерия, шпага из строительной рейки.
Плащ мушкетерский из голубой шторы. Крест на спине из фольги.
40 лет назад.
Слышу, еще кто- то прошел к подъезду.
Опять Стасик завел свою жалобную шарманку.
Про музыкантов… пианистов.
Про стадо детей в подъезде.
И все они туда-сюда бегают непрерывно. Дверью хлопают.
Домофон не замолкает. Стасику на четвертом этаже не заснуть...
Негодует Королевич. Бубнит.
Зу-зу, зу-зу...
Бу-бу, бу-бу...
И всё это на одной ноте.
Через открытое окно, слушаю.
Вспоминаю, про наши детские развлечения, проказы и шалости.
Увлечения и переживания.
Грустно, конечно.
Целая жизнь позади.
Я Стасика давно знаю.
Когда он еще с соплей под носом ходил. Шмурыгал громко.
Прям хочется спросить:
«Стасик, чего это ты тут раздухарился?
Разумничался?
Чего ты всех жизни учишь?
Забыл, как тебя самого ремнём пороли каждый вечер за твои злые проказы и шалости?
А бывало, и по два раза на день?
Как маму твою, тетю Нину, вызывали в школу, чуть ли не ежедневно?
Как распекали "в пух и прах" на всех классных собраниях?
За твои "успехи в учебе" и поведение?
Ты, сам то, кстати, давно ли ссаться перестал?»
Вот такая жизненная история! Реальная!
P. S.
А Стасику я всё-равно благодарна!
Благодаря его неусыпному воздействию, я приобрела полезные навыки:
передвигаться перебежками, уходить от погони, ползать по-пластунски,
камуфлироваться, маскироваться и мимикрировать,
сливаться с окружающей средой и быть максимально незаметной,
быстро бегать и бесшумно двигаться.
Отточила тактики и приемы ближнего боя.
Овладела тонким искусством дипломатии и компромисса.
Научилась терпению и выдержке.
Спасибо тебе, сопливый Королевич!
Любите друг друга! Берегите!
Всем спасибо за лайки! За комментарии! За поддержку!
Подписывайтесь на мой канал! Давайте вместе обсуждать интересующие нас проблемы!