Этот текст будет делиться на части, на множество глав, ведь я буду постоянно возвращаться к тому, чтобы петь о любви в совершенно ровных строках, не деля их на тропы и ямбы. Вот так ровно. И наверное никто даже не поймет, почему я питаю такие чувства к своему родному Петербургу.
Я люблю его, потому что у него есть лицо. За то, что у него есть неповторимый характер и порою хмурый вид. Но я знаю, что он бывает сияет улыбкой, блестит водой рек и каналов, словно показывая широкие зубы. Он бывает ласковым, теплым и добрым, будто нежно обволакивает тело легким ветерком и слабыми сладкими запахами.Но случается, что он в гневе. Точно злая собака, рыщет по каждой улице, ломая деревья штормом и наполняя Неву водой. Смывает все на своем пути и не может остановиться.Или загадочный, сырой и туманный. Манит в глубину тупиковых мостовых, переводя через речушки и глотая черным, каменным ртом.Петербург действительно может съесть вашу душу и даже не подавиться, об этом писал Гоголь. А об одиноком, летнем и пустынном Невском - писал Достоевский.Или сказать о белых страшных ночах. Вроде и светло, но людей нет. Город вымирает и вот тогда-то и чувствуешь всю магию широких проспектов и узеньких пеших улочек. Петербург - северная Венеция. И ведь так и есть.Засохшие ветки на старых домах, цветы на выкованных балконах, теплых цветов стены в мельчайших трещинках времени. Эти удивительно красивые барельефы и статуи.
Архитектура этого города конечно поражает.Петербургу идет быть солнечным или очень пасмурным. Он красив по своему в любую погоду.Когда солнце отражается от домов и окон - сердце радуется и хочется улыбаться.Когда свинцовые тучи укрывают небо словно старое, свалявшееся одеяло, а широкие проспекты становятся мокрыми и от дороги отражаются фары - хочется укутаться в пальто посильнее и скрыть высоким воротником вдруг растянувшуюся на лице тайную ухмылку. В такие моменты делаешь музыку в наушниках чуть громче и продолжаешь идти, открывая зонт.
Текст написан несколько лет назад.