Пройдя почти по сельской улочке,
Мимо домов аккуратненьких,
С красной черепицей на крыше,
Отзвуком дождя стихи пишущих,
Мимо, прямо, свернёшь направо
По изгибающейся к горке или холму,
Подойдёшь к старому дому,
Постучишь в дверь кольцом,
И откроет дверь поэтесса
Желающая встретить любовь,
Ждущая своего поэта
Чтобы его услышать и ему прочесть,
Пришёл на зов её рифмы
Такой влекущей и вдаль манящей
Но ничего не обещающей
Но хоть на время утешающей,
Послушаешь её, прочтёшь своё
И подумаешь что нереально всё,
А она как мысли прочтёт,
Всё, скажет она, кроме любви,
Знаешь она дождём пишет стихи
Что стучит по крыше её души,
Заворачивает их в мягкие снежки,
Заговаривает всё это тайно о любви,
В этом далёком, но родном краю
С ней на незнакомом языке заговори,
Можно и жестами или просто помолчи,
Всё здесь говорит лишь о любви,
Хоть во что её обволоки,
И как хочешь ты её заворожи,
И красивыми стихами опиши,
Здесь она, ты лишь дождями постучи.