Демиурги пьют море, ветром прокипятя,
растворяя в нём сахар упавших в августе звезд.
Я Твоё воплощение,
голем,
Твоё дитя.
Я глаза закрываю, чтобы увидеть мост.
Я глаза закрываю, чтобы увидеть врата.
Я закрываю уши,
я жду ответ.
Но, то ли я не тот,
то ли жизнь не та…
Нет ни моста,
ни врат
и ответа нет.
Отче, зашей мне рваную рану - рот,
утихомирь,
не позволь мне произнести
то, что меня изнутри, полосуя, рвёт,
то, что молотит в твердь лобовой костИ.
Я не придумывал Имя, не бил в набат.
Мне ни одно, ни другое не по плечу.
Я этой жизнью болен,
я ей горбат.
Я замерзаю в ней,
я её не хочу.
Выстирай, высуши, мехом оторочи.
Разве так много/дорого я прошу?
Раз обещал, то люби, береги, лечи…
Ну а в ответ...
слёзы моря
и белый шум.
