Волною времени размытые следы
беды бездушной, радости беспечной
и быстротечной юности...
Среды
и пятницы...
Рассады огуречной
на подоконнике.
А конники поют
лихую песню в старом-старом доме.
И пахнет розами прабабушкин уют,
в трельяже отражаясь на изломе
и умножаясь...
Между - я стою
в безвременьи, в безмирье сотни комнат.
Я этот мир от бабушки таю
и даже от себя. Но мне напомнят:
пробьют в гостиной дряхлые часы,
и эхом прогрохочет полдень пушка.
Возникнут розы в капельках росы
и на столе - в горошек белый кружка.
