Так привычно касаемся жизни,
осыпая её новизну,
как в перчатках читаем капризных
сквозь «ночные шрифтЫ» целину.
Так в кавычках рождаются "измы"
и смердят в бородатом плену.
В них бесцельно, запутавшись, злимся
и не слышим её глубину.