В какой-то момент я почувствовала,что стала взрослой. Точнее мне так показалось. Я начала стесняться себя- маленькую, глупенькую. Вдруг стало казаться,что родители так и норовят поставить меня в неловкое положение.
Например за праздничным столом показывать гостям детскую фотографию, на которой я с головы до ног перепачкана кашей . Или фотографию со школьной линейки, где я стою с букетом гладиолусов и плачу.
А когда я начала писать стихи и сказки в журнал, можете представить,что началось? Приходят гости, бабушка говорит: "А наша Анна написала стих в газету". И все внимание из тарелок переключается на меня. А я сижу и думаю: может пролезть под столом и убежать? Потом бабушка брала в руки журнал и начинала эмоционально зачитывать стихотворение. Тогда вообще хоть ты сквозь землю провались.
-Зачем,зачем вы заставляете меня краснеть? -спрашивала я потом у родителей. А они говорили, что просто гордятся мной.
Ко мне как-то в гости зашел соседский мальчик. Он был немного старше меня. И, по правде говоря, очень мне нравился. Я еще не вернулась из школы. И бабушка, дабы скрасить минуты ожидания, прочитала ему мою поэму про хомячков, которую я написала для школьного конкурса. А это как-никак 5 страниц. Я помню как он мне потом сказал:" Ты что, маленькая? Ты и в самом деле веришь, что хомячки путешествовали в мир людей?"
Наверное в тот момент ,как говорится- "прошла любовь,завяли помидоры". И я подумала: в самом деле-какие еще хомячки-путешественники?
Величайшей глупостью мне показалось всё,что я делала,во что верила. Я просто уничтожила часть своих детских фотографий,стихов,сказок.
Просто потому,что мне показалось, что пора взрослеть. Мне безумно хотелось стать взрослой.
А сегодня я перечитывала те "литературные крохи",которые остались. Читала и взгрустнулось по себе, маленькой.
Вот я, взрослый человек. У меня уже своя семья, дети.Я знаю, что Дед Мороз -выдумка. И волшебник на голубом вертолете- его тоже не существует. Сейчас я уже одеваю платья не те, что мама для меня выбрала, а те,которые понравились мне.
А во что верю я, взрослый человек? О чем мечтаю? Есть ли у моей жизни место для чуда?
Я вспоминаю, как на старой печатной машинке с вечно заедающими буквами "Р" и "Ц", писала свое стихотворение про хомячков. И я верила в то, о чём писала, и думала,что смогу этими строчками сделать мир лучше. Я и сейчас пишу только о том,во что искренне верю. И наверное так же мечтаю изменить мир.
Но всё же такого стихотворения мне никогда уже не написать. Просто потому что я исполнила свою детскую мечту- я стала взрослой. И что-то безвозвратно утеряно. Детская непосредственность, смелость, легкость, с которой мечтаешь и веришь в лучше.
У всего есть своя цена, даже у повзросления.