о любви Ещё смотрю непроизвольно, ещё ловлю ответный взгляд, хотя, казалось бы, довольно, ведь мне уже за шестьдесят. Но женский взгляд ещё смущает и я стою, потупив взор, а в сердце мне Амур стреляет и я несу какой-то вздор, и на колено припадаю, пытаюсь даме объяснить, что я, как юноша, страдаю, готов, как мальчик, полюбить. И у любви случаются затмения,
летят, друг в друга, колкие слова
один в один, ответ без промедления,
на ровном месте бесится душа
«Ах, ты такой!», в ответ: «Ах, ты такая!»
и понеслось, как снежный ком с горы,
«До свадьбы был другим!», «А ты другая!»
припомнят всё, до всякой ерунды.
И гнев, и злость добавят в эти речи,
к чему-то родственников тоже приплетут,
забудутся лирические встречи
покажется, что все мосты сожгут.
Он в ночь уйдёт, закроет плотно двери,
она в подушку: «Мать была права»,
а он на клумбе, лишь бы не узрели,
нарвёт цветов с соседнего двора
и в дом придёт, ступая осторожно,
боясь нарушить эту тишину,
он голосом,