Стояла поздняя осень – промозглые скучные дни, морозные длиннющие ночи. Было уже темно, я возвращалась с работы. У нас между дорогой и частным сектором есть «волшебное» место. Две трети моих историй начинаются здесь – это площадка с мусорными контейнерами. Сюда свозят и сносят со всего района все, что оказалось ненужным. И это далеко не всегда неодушевленные вещи… Корзина стояла на виду, перед контейнерами на земле, словно кто-то специально хотел сделать ее заметнее. Но люди проходили мимо, не обратив на нее никакого внимания. Час пик, все с работы, уставшие – скорей бы в тепло, к телевизору и мягкому дивану. Я почти поравнялась с ней, когда услышала плач. Нет, не писк, не вой, не скуление, а именно плач. Так обычно плачут забитые пьяницами-родителями испуганные дети. Им страшно подать голос, но горе все же прорывается наружу, тихо, еле слышно. Они не в силах его сдержать. Я присела рядом, аккуратно приподняла тряпку – она заходила ходуном. Что-то серое и пушистое заметалось в ко