Когда-нибудь это случится. Ну, честно говоря, это уже начинает происходить. Медленно, но верно. О чем это я? Ах да, о том, что тело выходит из строя. Пока еще не так заметно, но изнутри ты замечаешь, что ты уже не торт.
И пока еще ты чувствуешь, что с каждым днем ты становишься умнее, гибче и функциональнее, тело твое уже требует ремонта. Дом для торжествующего разума должен быть достойным, но, почему-то, чем больше торжествует твой разум, тем хуже и дряхлее становится его дом.
Помнишь, тело само взбегало на шестой этаж? Когда-то, когда тебе было лет двенадцать. А в тридцать пять уже становится тяжело. Шестой этаж - многовато, на третий еще согласен, а вот для всего остального есть лифт. Ну, это, конечно, если ты не спортсмен. А ты не спортсмен, будем честными.
А что будет потом? Если сейчас, в свои неполные тридцать пять ты хватаешься за больную спину при каждом удобном случае? Дальше не будет лучше, не будет легче. Наша форма не вечна, поэтому сначала она будет ломаться, а потом вообще превратится в ничто. И пусть ты к этому моменту будешь дважды академик, ты не сможешь починить свое тело, вернуть ему прежнюю функциональность.
И тут нет никакого решения, которое бы действовало для всех одинаково хорошо. Как вариант - принять свой возраст, смириться с ним и с тем, что все не вечно под луной? Или бежать от инфаркта вокруг ближайшего лесопарка? Научиться любить себя вместе со всеми изменениями?
А расскажите, в каких вы отношениях со своим возрастом?
