Пригородные отели, на некоторое время, стали мне моим вторым домом. И вот в пять утра холодным зимним утром мы с моей спутницей вышли из гостиницы и сели в машину. Пять утра. Холодно. Машина прогревается медленно. Сквозь заледеневшие стекла автомобиля мерцают придорожные фонари. Наконец машина, скрипя резиной выехала на асфальт. И тут он! Стоит бедлоага в черной старорежимной ментовской шинели с погонами старшины. Вот это раритет. Как из фильмов Германа. Пять утра! Холод собачий. Редкие автомашины. А он стоит. Машины-то редкие, за то какие! Ну кто отъезжает в пять утра от пригородной гостиницы? Правильно... Прожигатели жизни, тунеядцы и алкоголики. А последние - это же сладкий мед для старшины. Вот и стоит в пять утра на обледеневшей трассе бедолага в черной старорежимной шинели. Ждет алкаша. Останавливает мою машину . Смотрит на меня , затем на мою спутницу, потом снова на меня взглядом побитой собаки и хриплым голосом спрашивает :
-Документики в порядке?
Я вышел из машины, предъявил документы. Мент грустно вздохнул.
-Выпивали?
А я не выпивал. Ну абсолютно. Трезв как стекло. Такое бывало. Хотя вид , конечно , помятый. Мент воздохнул еще глубже. И , вдруг, снимает свою зимнюю шапку и протягивает ко мне. Боже , я вздрогнул, он что милостыню просит?
- Дашите,- говорит старшина.
- Куда, - спрашиваю.
- В шапку дышите.
Я до сих пор вижу перед глазами эту замусоленную зимнюю ментовскую шапку. Облезлую, рваную, пропитанную сальным потом от грязных волос.
-Вы что серьезно?
-Дышите, дышите, - настойчиво предлагает мой утренний кошмар. Я дышу. дышу сильно , во все легкие. Мент подносит шапку к своему носу и совсем безнадежно смотрит на меня.
-Что,- спрашиваю,- позеленеть должна? Достаю из кармана двести рублей и говорю: " На, опохмелись, старый, и не позорь стражей асфальта."
Давайте ребята , накидывайте в коменты ваши истории за рулем