Погода в Сыктывкаре такая, что хочется повернуть голову на гулкий стук, от которого содрогнулась изба, и крикнуть: «Кто?» И чтобы раскатистый рык отразился от всех окрестных деревьев и немыслимым образом сложился в слова: «Ваша смерть!» А ты бы повернулась к обнаженному Мадсену и произнесла: «Я знаю, от чего я умру, и это будет не топор невежи». А Мадсен бы ответил: «Мне тоже уготовано кое-что поинтереснее». И вы бы с любопытством посмотрели на дверь и в один голос крикнули: «Входите!»