Городу Раменское посвящается. У станции "Бронницы" всё случается.
В этот день мой живот по львином урчал от голода, добавляя и без того измученному пухлому тельцу массу неприятных ощущений; Зимняя жара города Раменского заставляла потеть, воздух полнился букетом ароматов с очистных сооружений, а грязевая каша из растаявшего снега вперемешку с различными реагентами сбивала шаг. В общем настроение требовало обильного отдыха и срочного перекуса, а скатерти самобранки под рукой, как водиться, не оказалось. Зато палатка, где по случаю рождаются легендарные кулинарные творения, сманила мой печальный оголодавший взгляд.
Шаурма. Да, да! Она самая! Палатка с шаурмой в этот день была моим спасением. Жирок на боках задрожал от радости, понимая, что теперь-то он ничуть не уменьшиться в объёмах и все его клеточки в организме не посмеют в спортивном презрении от него отворачиваться.
Я сопящим львом с одышкой устремился к своей жертве.
И вот она в моих руках!
Что ж. Курочка, быть может какая-нибудь далёкая потомок самой Рябы, в этой Шаверме почила совершенно напрасно. Бессмысленная смерть. Вкус мяса напрочь отбивало обилие каких-то солёных противных специй, непонятной странного вида моркови и завершали феерию разочарования кругляши капустной кочерыжки. К тому же само яство оказалось теплом снаружи, но ледяным внутри, словно я впился зубами в плоть снежной королевы.
Грусть…тоска…печаль…