А если не о красоте поговорить, а просто о жизни? О той бесценной вещи, которая иногда превращается в неподъемную ношу...
Почему мы стареем? Почему гаснет огонь в глазах? Почему жизнь теряет вкус и цвет в какой-то определенный момент? Почему доходит до того, что она уже и не очень-то дорога?
Когда-то давно, девять лет назад, я была именно в таком состоянии. Когда работаешь на ненавистной работе, живешь, где и с кем придется, и просто тянешь лямку с утра до вечера, не зная хорошенько, зачем. Единственный ориентир при этом - быть не хуже, чем другие.
Каким-то волшебным образом мне повезло, и я поняла, в чем моя проблема. И тогда я написала этот рассказ. Он помог мне измениться, начать жить в другом направлении и стать намного счастливее. Но до сих пор, когда я его читаю, пробирают холодные мурашки, и в горле появляется ком. Потому что самые главные свои мечты я все еще не осуществила... И да, они немного подвешены в воздухе... и да, это может очень плохо кончиться.
--------------------------------------------------------------------------
Я не знаю пытки страшнее, чем глядеть в глаза своим неисполненным мечтам… Они приходят вечерами, как призраки невинно убиенных, и смотрят с молчаливой болью – болью живых существ, у которых отняли право на жизнь… Они такие разные… и такие похожие в этом немом упреке: что же ты, мама, обрекла нас на рваное бытие миражей? Когда мы живем несколько секунд, а потом ты говоришь нам «уйдите»… Когда мы не можем ни в чьих глазах больше вызвать эмоций – ведь мы существуем лишь в твоей голове – и те единственные глаза, в которые мы можем заглянуть, говорят нам «уйдите»… Разве мы не прекрасны? Разве ты не таяла от счастья, прорисовывая каждую жилочку, каждую ресничку на наших лицах? Разве в наших глазах мало света, разве мало любви? Некоторые из нас родились, когда ты сама была ребенком и взрослели вместе с тобой… другим не исполнилось и двух дней, а они уж должны умереть… Зачем ты рождаешь нас? Ты думаешь, что горький вздох заменяет нам пышные похороны и гранитный памятник одновременно? Но мы хотим жить так страстно, что поднимаемся из могил забвения, ничуть не остудив своей горячей крови, не потеряв ни капли солнца в золотистых волосах… В наших глазах все так же цветут фиалки, а губы поют удивительные песни, каких не слыхало ухо человека… Не отворачивайся, мама… мы просто хотим жить… мы не хотим гибнуть неузнанными миром…
Говорят, что грешника перед смертью окружают его злые дела, и это мучит его нестерпимо. Не верьте! Его окружают не злые дела, а несделанные добрые… Нереализованный талант, невысказанное признание в любви, непосаженный сад, необласканные дети, нераскрытая миру душа, неотданная любовь… Впрочем, наверное, они встречают его после смерти… Наверное, так выглядит ад…
------------------------------------------------------------------------------
Все можно изменить. Я проверяла. Главное - начать.
(И не переставать).
Если статья вам понравилась, ставьте лайк и подписывайтесь на канал.