Не знаю, что меня изначально привлекло к ней.
Может быть, дело было в ее спутанных седых волосах. Или перчатки без пальцев, которые, я был уверен, не всегда были без пальцев, они смутно напоминали мои собственные, только с большим количеством ненужных дырок.
А может, дело было в том, как она делилась крошками бутерброда с голубями на мокром тротуаре. У нее ничего не было, но все же она хотела поделиться.
Обычно у меня не было привычки сидеть с бездомными. Я знаю, как это звучит, но это не было осуждением. Я был просто занят. Всегда куда-то спешу.
В тот день я тоже был занят. Но когда я увидел ее, я сел. Меня не волновало, что я опоздаю на поезд, отходящий всего в нескольких метрах от того места, где она стояла. Фактически, я был почти рад, что пропустил его.
Верите ли вы в судьбу? Я нет. Но теперь я в этом не так уверен.
“Как тебя зовут?” - Спросила женщина, улыбаясь и бросая птицам еще несколько крошек. Я удивлялся, как кому-то ее возраста так не повезло; морщины на ее лице, как кольца на дереве, указывали на то, что ей по меньшей мере шестьдесят или семьдесят лет.
"Софи" - ответила я, роясь в сумке и протягивая ей запасную бутылку воды, которую взяла с собой на поезд домой. Она с благодарностью отпила из неё.
"Приятно познакомиться, Софи. Хочешь поговорить о том, чего ты избегаешь дома?”
Я была ошеломлена. Я просто увидела женщину и почувствовал, что должна сесть. Я просто была порядочным человеком. - Она рассмеялась.
“Я не занимаюсь благотворительностью, хотя и ценю твою заботу, дорогая. Я свободна, в отличие от тебя.”
“Что значит "в отличие от меня"?”
- Ну? Почему ты избегаешь возвращения домой?”
Честно говоря, я немного испугалась. Я не верила в экстрасенсов или сверхъестественные явления, но настойчивость женщины было трудно игнорировать. И она была права, я не хотела идти домой, я весь день беспокоилась об этом.
Я просто не могла понять почему.
“Я не знаю.” - Ответила я, взяв маленький кусочек хлеба, который она передала мне, чтобы я могла присоединиться к ней и покормить птиц. Несколько минут мы сидели молча.
- "Бродяга!” - Крикнул мальчик, въезжая на велосипеде на станцию и проезжая через лужу рядом с тем местом, где мы сидели. Птицы в панике улетели, а мой спутник был покрыт грязной дождевой водой.
Я попыталась встать и посмотреть ему в лицо, но женщина схватила меня за руку.
“Не беспокойтесь. Он - наименьшая из твоих забот.”
“И это тебя не злит?” - Спросила я. Бездомная снова рассмеялась.
“Какой смысл злиться? Это нехорошо.”
Ее слова были просты, но они задели меня за живое. Ее светская беседа казалась пронзительной. Как будто это должно было что-то значить, личное послание. Как и то, что я сидел на тротуаре, было судьбой.
- "Иногда ты не можешь не злиться.”
- "Нет.” Она ответила, ее тон был менее беззаботным, чем раньше, когда она повернулась ко мне. - "Иногда просто ты не можешь не злиться. Но я прекрасно подавляю это чувство.”
- "Как? Как остановить это чувство?” - Взмолилась я, чувствуя приступ гнилого гнева, гноящегося у меня в животе. Он чувствовал себя опустошенным, как будто его уже выпустили и он съежился в своей норе. Я не знал, почему он там был, но он всегда был.
- "Я убрала источник гнева из своей жизни.”
Я поморщилась. Я изо всех сил старалась найти в голове источник своего гнева. Откуда взялась эта гнилая маленькая яма? Было ли это что-то, что можно было удалить? Вывести из организма как камни в почках.
Почему я придаю такое значение бреду женщины, кормящей птиц на тротуаре?
- "Нет никакого источника моего гнева.”
“Есть, Софи. Почему ты не хочешь вернуться домой?”
Ее вопрос меня раздражал. Она уже в третий раз спрашивала об этом, и в третий раз это заставляло расти эту гнилую маленькую яму гнева.
Я закрыла глаза и подумала о том, как сойду с поезда, как вернусь домой и что меня там ждет. Те кто меня там ждёт.
“Я избегаю своих родителей.” - Выпалила я, даже не успев с этим смириться. Женщина была магнетической, выталкивая из меня то, о чём я даже не подозревала.
- "Бинго. Это заняло у тебя достаточно много времени, Софи. Неужели их поведение стало для вас настолько нормальным, что вы забыли, почему они вас злят?” Она снова рассмеялась, на этот раз насмешливо, дразня меня.
Так же, как и они.
“Откуда ты знаешь, что их поведение меня злит?”
Гнилая маленькая яма снова выросла, на этот раз в узел гнилостных струн эмоций. Почему я не могу контролировать это? Почему бы ей просто не исчезнуть? Я чувствовала это все время, и это пугало меня, страх гадать, что это может однажды заставить меня сделать.
“Я думала, ты немного умнее. Может быть, я слишком доверяю тебе.” - Поддразнила она.
- "Перестань говорить загадками. Ты говоришь-“
- "Прямо как они.”
Она была права. Она действительно говорила, как они. Совершенное впечатление от моей матери: одевает меня, говорит, что я недостаточно хороша.
На ее покрытом морщинами лице была точная копия выражения, которое мой отец делал каждый раз, когда говорил мне, какое я разочарование. Я почувствовал, как это глубоко меня задело. Было больно.
Нити превратились в растянутые виноградные лозы, растущие внутри меня. Я чувствовала страх, отчаяние, но в основном злость.
“Кто ты?” - Умоляла я, слезы катились по моему лицу.
“Я думала, ты уже это поняла. Подумай об этом, Софи, серьезно подумай. Почему ты избегаешь возвращения домой?”
Мой разум наполнился маленькими вспышками. Последнее общение с родителями в то утро, их издевательства, их постоянные подталкивания, этот гнилой узел в моем животе, который просто продолжал расти... Нож в моих руках... Кровь.
“Ты уже знаешь, не так ли?” - Ответила я, и мое сердце затрепетало, когда я поняла, чего именно избегаю. Последствия, от которых я убегала, даже мысленно.
- "Все в порядке, Софи. Ты удалила из своей жизни то, что вызывало у тебя гнев. Я же уже сказала, что я сделала то же самое.”
- "Если это так, то ты отвратительна... Я отвратительна. Это всё неправильно.” Я почесала руки в попытке занять их, разорвать плоть, почувствовать что-нибудь, кроме этого скрученного узла гнева. Не работает.
Старая бездомная женщина была хуже моих родителей. Она зажгла этот узел сильнее, чем они когда-либо могли.
Я вспомнила, как сильно хотела, чтобы он исчез, когда вонзила нож глубоко в грудь матери. Как сильно я надеялся, что это положит конец этому, остановит этот гнойный узел от возвращения.
Женщина посмотрела мне в глаза и улыбнулась. От этой улыбки у меня мурашки побежали по коже, я ненавидела ее, но заставила себя оглянуться. Я посмотрел на нее. По-настоящему посмотрела на нее. Мне потребовалось мгновение, чтобы заметить это, но в конце концов я узнала свои собственные глаза, смотрящие на меня. Даже окутанные всеми этими морщинами, они были моими.
Я думала о мертвых телах моих родителей и о судьбе, которая ожидала меня за мои действия. Я поняла, что женщина солгала, она не была свободна. Она никогда не была. Она была мной, и она пугала меня больше, чем что-либо другое.
Та же гноящаяся яма существовала и в ней. Она убегала от неё годами, прячась от последствий своих поступков, и у нее хватило наглости насмехаться надо мной? Больше она не произнесла ни слова. В этом не было необходимости.
У меня был к ней только один вопрос. Вопрос для меня.