Когда-то я писал стихи,
Полны словесной шелухи
От радости, от огорченья,
Не понимая их значенья.
Не сознавая силы слов,
Я их искал вокруг цветов,
В читальных днах библиотечных,
В привычных буднях, в снах беспечных,
В раздумьях над самим собой,
Над человеческой судьбой
И в поисках очарований
Для поэтических признаний.
Но смысл поэзии не в том,
Чтоб биться в пламя долотом,
Чтоб выпивать блаженства реки,
Чтоб обрести мечту навеки,
Чтоб разноцветьем пёстрых слов
Шагать в века поверх голов
Планет, блуждающих в орбитах
Заслуг, что путаются в свитах,
Одно и то же повторять,
Мешки пародий примерять
В стенаньях прыти бесконечной
О бренной жизни скоротечной.
Свобода музыкой живёт -
Душа поэзию зовёт.
Жизнь без поэзии – уродство,
Бездушного рефлекса скотство.
Тот, кто поэзии не знал,
Её души не пеленал
В года лихие и глухие -
Тот не обрёл её стихии,
Тот людям слово не сказал
И, значит, сам никем не стал,
Пускай, размножился в потомках,
Но жизни дар спустил в потёмках,
Не обретя за тайной лет
Миров незримых зримый свет,
Убил поэзии начало,
Чтоб веры слово не звучало,
Чтоб не познал судьбы венец
Необразованность сердец,
А чтобы тешился лукаво
Под ритмы кофе и какао.
Не стоит ждать красивых слов
Огня надежд в цепях углов.
Поэзия – любовь народа.
В ней – время, сила и свобода!
Феликс Чуйков
13 января 2014 года