⠀
Тяжело оперевшись локтями на колени, он сидел на обочине, у придорожного монумента. Одного из тех, что лучше любой социальной рекламы напоминают о важности безопасности движения.
⠀
Мне много, много раз встречались такие, на разных трассах, в разных странах. С фотографиями и без, с искусственными и живыми цветами, маленькие и большие. Но никогда прежде я не видела около них людей.
⠀
Мы промчались мимо, всего какие-то мгновения, но горе этого человека было столь пронизывающим, что где-то под рёбрами сильно-сильно защемило, в горле встал ком, и стало трудно дышать.
⠀
Я не знаю, кого он потерял. С кем разговаривал, сгорбившись у памятной плиты, под тяжестью скорби. Может быть, то был сын, которого, кажется, совсем недавно он таскал на плечах. Или жена, чей запах самый родной. Или дочь, от «папочка» которой замирало сердце. Может быть, его собственные родители, брат, сестра или друг. Но я знаю, что он говорил. Вслух или про себя.
⠀
Слова, которые не сказались. Слова, которых, как оказалось, было мало. Слова, которые, вроде как, простые, а на них то времени не было, то сил. Слова, отсутствие которых так сложно себе простить.
⠀
У меня нет концовки для этого текста.
⠀
Любая фраза с выводом и призывом, мол, сходите, скажите, покажите, кажется здесь ужасно пошлой, лишней.
Все это простые истины, которыми мы, ввиду человеческой натуры, пренебрегаем, забиваем, отодвигаем их, в угоду каким-то другим потребностям.
⠀
Все время кажется, мол успеется, там, потом, после. А после, оказывается, может ничего и не быть. Только плита на трассе, среди мрачных, мокрых деревьев.