8 – 9 июля.
Никогда не спеши на помойки,
как не спешите умирать.
Вам может быть, пора на стройку,
пора пшеницу убирать.
Вы превратитесь в самолеты,
комбайны плугами пойдут,
и может быть, нейтральный, кто-то,
вас наградит, бумажный плут.
Повесит звонкие медали,
на вашу узенькую грудь,
ох, вас давно не награждали,
исправим это, как-нибудь.
Икеи радостно вздохнули,
минус 1 сегодня здесь,
невесты в зелени взгрустнули,
худой жених, да все же есть.
Мы пронесем пытливый запах,
через вселенский коридор,
И на мохнатых, цепких лапах,
начертим в небесах узор.
Мы запряжем мульду в повозку,
а я усядусь ямщиком,
бесценный круг, как доска к доске,
раскрутит, следом, с ветерком.
Спасибо, друг, чего же боле -
чего и мне теперь желать?
Как в городском, зеленом поле,
выносят на мульду кровать.
Ячейка общества готова,
вперед товарищ, ну, не трусь!
Ведь все помойки – не обшаришь.
Ты плюнь в меня – а я - утрусь.
Люби в себе нутро вонюче,
нутро, прогнившее, начал.
Я, на седой, навозной куче,
скрижали, древние, зачал.
Изведай, друг, при жизни тленье.
Души, прекрасной, приговор.
На кучах мусора – горенье,
чтоб скрыть улики – гадит вор.
Он веселит мое сознанье,
он душит разночинцев хор,
он суть – природы увяданья,
он – прокурор, и приговор.
За ним легка, крылом порхая,
на юг, уносится свирель,
за ним левкой, благоухая,
идет к ученому в портфель.
Сей академик, муж петровский,
седеет раньше, чем живет.
Он Менделеев, Циолковский,
изведал славу и почет.
Давай, страна ему, заданье,
как мусор превратить в зарю.
И на осколках мирозданья,
он чертит линию свою.
продолжение следует...