Старость.

Жил-был Человек. Не слишком умный, но и не глупый. Про таких говорят: "сам себе на уме". И жил, и не плохо и не сказать что-б уж очень хорошо. Среднестатический середнячок.

Сидел он как-то вечером около печки, покуривал, размышлял, а о чем и сам бы не смог ответить. Вдруг в дверь постучались. Удивился Человек, к нему уже давно ник-то не приходил, не то что вечером, но и днём. Встал, открыл. На крыльце стояла старушка. Маленькая такая, акуратненькая, как из сказки.

- Вам кого?

-Так тебя. Я к тебе пришла.

-А, Вы кто?

- Так, Старость я твоя. Пора нам с тобой уже познакомится.

- Так ведь я ещё не старый?!

-Да, нет всему свое время! Старость ведь это не очень хорошо, а к плохому нужно привыкать постепенно. Ты, можешь меня не пускать, только я ведь все равно зайду. А коли сам пустишь, это честнее будет, да и на глазах у тебя буду.

Задумался человек, а делать нечего. И стали они со Старостью то ли друзья, то ли враги. То спорят, то мирно живут. Когда Старость верх брала, Человек недомогал, но ничего полежит, да и опять за свои дела возьмётся. Тогда Старость обижалась, в уголок забивалась и оттуда зло поглядывала.

Шли годы в этой непонятной и суматошной борьбе. Но однажды пришла Смерть и примерила обоих спорщиков и Человека и Старость.

Всегда, когда боятся двое, выигрывает кто-то третий, кто до поры, до времени остаётся в тени и просто умеет ждать.