Автор: Михаил Ламм
Мир падает белым снегом с конца твоей сигареты, где бы ты не был, даже палящим летом, только снегом, холодным и легким. У жизни свои уловки, мелькающие заголовки, рассаженные в засадах боевики и боеголовки. А хочется быть небом, невесомым и белым, каждое своё дело зачёркивая, как небыль, скальпелем рассекая кожу и то, что над кожей, не врастая, не прорастая, ни на кого не похожим. Только рубцом келоидным жизнь на тебе нарастает, грубеет и утолщается, гибкость уходит, даже простая подвижность кажется лишней, ломотой в зубах отражается. Режешь себя, режешь, кромсаешь себя, кромсаешь, а после жалостью нежишь, елеем поливаешь раны, вином неразбавленным, драгоценным, сам себя на осла сажаешь, везешь в гостиницу, выгружаешь. Осанна. Доктор, вот моя боль, я буду жить, доктор? В каких я буду жить странах, в каких заблуждаться туманах? Изволь, живи, если хочешь, если можешь не в ноль, если умеешь не плакать. Лаком покроем, лаком каждый в тебе раскол, каждую сгладим лакуну, каждый эмали скол. Будешь блестеть, как новенький, сиять кончиком сигареты, где ты, во тьме ты, может и маяком. Может, кто незнаком, выйдет к тебе раздетым, раненым и холодным, и обольётся рассвета стынущим кипятком, и обнаружит улыбку по ту сторону сигареты. И как тебе знать, не за этим и жил ты таким дураком?
Источник: http://litclubbs.ru/articles/26697-gde-by-ty.html
Ставьте пальцы вверх, делитесь ссылкой с друзьями, а также не забудьте подписаться. Это очень важно для канала.
Литературные дуэли на "Бумажном слоне": битвы между писателями каждую неделю!
- Выбирайте тему и записывайтесь >>
- Запасайтесь попкорном и читайте >>