Вчера, стоя в небольшой очереди у овощного киоска с выбранным уже арбузом, я заметил в витрине сливы. Большие и красивые, с белым морозным налетом на боках. Но даже не это было в них самым прекрасным – на ценнике рядом с их стоимостью за килограмм синей авторучкой было неровно выведено «Сербия».
На улице было довольно мерзко.
+12.
Дождь.
Но в голове почему-то застучали барабаны, гитары и прочие балалайки. Перед глазами запестрели цветастые цыганские юбки, загорелое и беззубое лицо дядюшки Грга.
В ушах нарастала «Бубамара», постепенно вытесняемая «Гитар, гитар, гитар, гитар, кам ту май будуар» .
«Двести пятьдесят восемь» - вернул меня к действительности равнодушный голос продавщицы фруктов и овощей.
И опять закапало за воротник тренча и из-за угла киоска дунуло сыростью, холодом… Осенью, короче….
В общем, если бы не Сербия, сливы бы я не купил.
