Она хватается.
Она звонит. И звездный
свет падает на ее лицо.
Облака кружевом стекают
по небосводу,
задерживаясь у ее декольте.
Я плачу. - Кричу я. Теперь я
ее почти не вижу.
Собирается ли она
сегодня снова лететь над полой аркой
тьмы,
наслаждаясь
танцем жизни,
разворачивающимся внизу,
и все это время зная,
что ни она, ни я
никогда не станем танцевать
именно этот вальс?
Иногда она кокетничает,
болтаясь, как бабушкина
Жемчужина, на тонком ожерелье
света, обрамляющем посеребренные кончики облачных
облаков.
Я почти могу прикоснуться к ней тогда,
но она никогда не позволяет этого,
всегда ускользает,
скользит в то место,
которое называется ночью,
где я никогда не смогу жить.
Теперь она кружится,
кружится, кружится,
ее юбки развеваются
чуть
правее.
Но скоро, я знаю,
она устанет
и начнет закрывать
глаза,
ее платье растворится
в темноте
вокруг нее.
Интересно,
смогу ли я на этот раз
сделать ее своей?
Спасибо за просмотр, смотрите прошлые статьи, подписывайтесь и оставайтесь с нам, до встречи!