Наконец-то!Моя пластинка скоро будет у меня! Deep Purple! Я быстро натянул на ноги свои туфли на платформе, джинсы-клеш, выбежал из дома навстречу своему музыкальному счастью.... На дворе 1978 год. Я обычный советский школьник, ученик 9-го класса. Учусь неплохо, мог бы лучше,но зачем? Мама обычная учительница,папа обычный архитектор...Все очень обычно.... и все в этой стране были обычными...советскими... Я смотрел на своих родителей: дом-работа работа-дом, летом по профсоюзной путевке в Крым, о машине только мечтать, о поездке куда- нибудь в Лондоны- Парижи тем более...А хотелось другой жизни,хотелось жить, не быть обычным советским винтиком в огромной массе таких же обычных винтиков. "я здесь, вот он я, я родился, я не хочу быть похожим на всех!"- хотелось мне кричать! Но нет- нельзя. Нужно соответствовать облику советского человека, где главный принцип "не высовывайся". И не высовывались...Мы с детства впитали в себя эту советскую истину. Именно так я и думал "Саша, не высовывайся!",когда на комсомольском собрании голосовал за исключение из комсомола Людки Г.- отличной девчонки, вся вина которой заключалась в том, что она пришла в булочную с крестиком на шее... Фактически мы все понимали, что поставили крест на судьбе человека. Но высовываться нельзя!Именно так я и думал, когда одевал ужасную безликую школьную форму...Но высовываться нельзя! И изменить ничего тоже. Но нет- надо что-то менять...Урок физики. Под партой- журнал "Rolling Stown", весь потертый и замусоленный, купленный моим одноклассником за бешеные 20р. И тут, на одной из страниц- Джон Траволта..."Стильный чувак"- подумал я. Подпись "Лихорадка субботним вечером". Кино какое- то. Хм.. Посмотреть бы... На этом неведомом и далеком Траволте были офигительные расклешенные джинсы и ботинки на платформе с огромными каблуками, рубашка "батник" с безразмерным воротником поверх приталенного пиджака. Мне бы так. Надо действовать. Выклянчил у мамы деньги и пошел к армянам в обувную мастерскую. Сняли мерки- и через две недели шедевр армянской обувной мысли готов! Я был счастлив! Это были обалденные черные ботинки с малиновым отливом по бокам, на высокой, сантиметра 4 платформе и гигантскими каблуками... Путь к Траволте начат. А как же джинсы? Пошли с другом в универмаг- купили обычные рабочие советские штаны за 4р, пришли ко мне домой, вооружились наждачкой и под музыку Slade на бобинном магнитофоне стали методично стирать ядовито-синюю краску сначала на заднице, потом на коленях. Виктория была близка! Эх... не было тогда You Tube...Вспоминая наши сосредоточенные серьезные лица...Двое советских перцев возмещают дефицит джинсов на прилавках советских магазинов. И тут... О нет... Дырка...Видимо, я старался лучше моего друга. Но ничего...Не такая большая... Дело за малым. Взяли кусок кожи от старых маминых сапог,вырезали аккуратные прямоугольники,откопали прибор для выжигания и... Лэйбл готов! На нем красовалось "LEE". Трепещи, Траволта! Теперь осталась ерунда. От куска красной материи отрезали маленькие флажки и подшили под край кармана. Мы посмотрели на свое творение... Да вроде ничего. Вечером танцы. Натянули свои "LEE", я армянские шузы, обязательно цепочку с имитацией лезвия, фтболку-"газету" (привезенную моими родителями из ГДР). Подправили хайр на голове- и вперед, покорять танцплощадку(слово "дискотека" еще не совсем прижилось)! И, о чудо, прокатило... Танцы были на улице, в летнем театре, освещенность плохонькая, поэтому наш самопал мало кто расколол. Музыка была совковая, аппаратура никакая, но самое страшное- до 16 лет не пускали. А нам-15! Если на входе стояли дружинники- все, труба- если только через забор. Но обычно на входе стояла бабулька- билетерша(это тогда она была для нас бабулька- ей было лет 50). Ей было пофиг. Самое главное- мы поймали завистливы взгляды на наше наждачно- выжигательное творение. Утром эйфория прошла- мы поняли, что днем все-таки выходить в них не стоит. Такого- же мнения была моя мама. Она сжалилась над своим отпрыском и купила у знакомого продавца в магазине "по блату" мне настоящие джинсы. Kit Carson.Финские. За 40р. Моему счастью не было предела. И вот 1 сентября. Школа.У меня длинные волосы, джинсы. Ботинки на каблуке оставил дома- это уж слишком. Синеватый пиджак от школьной формы. Первые два урока вроде пронесло. Третий урок- НВП. И тут началось. Урок вел полковник, еще той, старой закваски. Мы всем классом натянули зеленые псевдовоенные рубашки с зелеными же галстуками и нелепыми самодельными картонными погонами, покрашенными зеленой акварелью. Построились. Полковник идет вдоль строя. Вглядывается в наши лица.Пока ничего не тревожит. Стоят обычные советские подростки со стрижкой "канатка" и одинаковых серых брюках фабрики "большевичка". Все радует взор большевика- настоящего полковника. Ничего не зудит. Кроме желания похмелиться. Полковника выдавал красный нос и стойкий аромат тройного одеколона. Пивка бы сейчас- думал настоящий полковник, всматриваясь в наши лица.Видимо,бухнул вчера изрядно. Юбки у девочек должны быть до колен, у мальчиков волосы не должны закрывать уши. Пока все нормально. И тут он доходит до меня. При взгляде на мои предусмотрительно завернутые за уши длиннющие патлы и джинсы под военной рубашкой его нос еще сильнее покраснел, рот открылся от возмущения. Запах одеколона после открытия рта стал невыносим. "Да как посмел этот сопляк..." Все его естество настолько кипело, что даже стойкое желание опохмелиться, видимо, пропало. Он стал размахивать своим указательным пальцем перед моим лицом, словно пистолетом, потом сунул его мне за ухо и моя роскошная шевелюра распласталась по моим плечам. Вооон к директору! Ну и что ты вырядился, как Лондонский дэнди?. Это был первый вопрос, заданный мне директором. Потом пошел словесный политпросвет. "Ты знаешь что в таких вот джинсах ходили американские солдаты, убивавшие въетнамских коммунистов, а патлы отращивают разные хиппи- отвратительный продукт капиталистического общества..." Если бы он знал, как я хотел быть этим "отвратительным продуктом"! Ситуацию спасла мама- она же завуч школы. Меня попросили выйти. Мама вышла взволнованной, пожурила меня... обошлось...но пришлось подстричься. Прошел месяц. У одного барыги в городе была небольшая коллекции фирменных западных пластинок. Одну из них, Deep Purple, он продавал. За 25 р. Я не мог устоять. Сэкономленных на пирожках денег явно не хватало, попросил недостающую десятка у отца и....наконец-то...Итак, я шел за своей первой в жизни фирменной пластинкой! Я не замечал никого и ничего...Неужели у меня будет свой собственный Deep purple...Это чувство тогдашнего школьника 70-х невозможно описать. Это как вкусить запретный плод, прикоснуться к неведомому миру, который нам тогда казался сказочным и недоступным. Вот она... Пластинка...Я с благоговением взял в руки конверт с пластинкой. Deep Purple "Mashine Head". Конверт был настолько потрепан, что по краям был обклеен синей изолентой(скотч тогда был диковинкой). Фото музыкантов было едва различимо...Но разве это важно? Я осторожно вынимаю пластинку из конверта как драгоценность из оправы. Это был лицензионный диск индийской фирмы Dum Dum. Он был вообще то в ужасном состоянии. Но меня уже ничто не могло остановить... Я отдал деньги барыге и... пулей домой...поставить это сокровище на свой моно проигрыватель "Ноктюрн". Вторая сторона, "Дым над водой"...Я услышал знаменитые аккорды и поплыл...Неужели ЭТО мое? Позвонил другу. Похвастал. Еще никогда он с такой скоростью не преодолевал расстояние до моего дома. "А можно я ее поставлю?"- спросил он у меня разрешение. Я торжествовал... Мы слушали ее подряд раз 10- и это было ни с чем не сравнимое удовольствие. Да, пластинка пару раз скакала, была затерта,"песок" был ужасен, но никакие современные аудиосистемы, никакие цифровые технологи не могут сравниться с тем необъяснимым кайфом, который мы, советские подростки, испытали от старой, потертой, изолентой перевязанной виниловой пластинки в далеком 1978 году...Эх.... Где же ты, юность комсомольская моя...