Крэк отпел, что-то другое зазвучало. Нежное и без слов. Слишком нежно, слишком интимно…Надо говорить что-нибудь… Набросать словесной мишуры на момент, замаскировать его в ничего не значащий для меня. Хотя зачем? Надо просто быстро-быстро рисовать. Он молчит, потому, что по природе не особо разговорчив, а я молчу потому, что сосредоточена на работе. А вовсе не потому, что мы так одуряюще близко друг-к-другу, что слова все растерялись и пропали… Такая дикая иллюзия, что он - весь мой. А ведь это ложь. Это мне просто кажется. … Боже, боже… Мы, как дети. Ей сколько? Тридцатка? А у меня такое чувство, что пятнадцать. Голосок такой… Это совсем не тот голос, которым она лекции читает. Можно подумать, она ни к одному мужчине не притрагивалась ни разу… А сам. Как-будто самому пятнадцать. Нет. Надо считать. Или не считать уже? Пусть будет, как будет. Все равно внутри уже все дрожит и плавится. Или это просто такое яркое вечернее солнце. Затопляет расплавленным золотом тело, как кувшин, затек