22 июня. «Время просыпаться шесть двенадцать». Голосящий будильник. Накануне в инете посмотрел несколько игр одновременно шведского, казахстанского и фарерского чемпионатов (спасибо Эдсону за замечательную наколку!). Встал и чуть не упал – ноги подкосились. Не понял. Дубль-два. Результат тот же. Решил, что переутомился и недожрал – накануне акромя пивасика еще бутербродик с икрой заморской баклажанной вечером отпотчевал – чё-то в нихачу хавать было. Прилег. Весь покрылся потом. Ме-е-е-дленно – ме-е-е-е-дленно добрался до ванной и принял оную, слава богу, не горячую. Вроде как мне показалось оклемался, хотя в груди давило и дышать темновато..
Позвонил на работу, сказал что фиговастенько мне что-то, поэтому задержусь малехо. На другом конце провода явно считывалось, что мысля надругомконцепроводного коллеги о том что я с бодуна я и никак иначе. Нарисовался на службе в начале 11-го. Видите, не с бодуна (три литра наканунненного пивасика не в счет, это традиционная пайка же, нищщетово), кое-как отработал.
На работе был уникальный день – никакого товара не пришло, да и отгружать надо было лишь одну коробку. Курьеры были заряжены пару дней назад и никто не приперся. Повезло, короче, конкретно! В общем, кое как отработал, не догоняя, что мне херовастенько так-то и надеясь, что «само пройдет».
После работы миновал «Норман» (не совсем, значицца, из ума выжил) и поехал на автобусе. Дома попытался лечь отдохнуть и … не смог! Только сидя. Инет. Аргентинский и норвежский пердив. Исландская вышка. Взял подушку и ушел спать сидя на кухню. Само пройдет… Только – не проходило… Не, ну тут любой самый тупорылый вызвал бы скорую, только не я. Тупой, еще тупее… Почему-то мне думалось, что скорая будет на меня ругаться типа «чё зря вызвал». Да и журнал очередной на подходе, куда тут болеть!.
Утром до автобусной остановки еле дошел. В 74-м в час пик неожиданно оказалось сидячее мнсто.. Потом еле дошел до работы. Тут и до меня доперло что крантец.
- Ребя, скорую вызовите
Скорая, узнав, что я работаю на территории института, направила меня в местный медпункт. Там мне поставили предварительный диагноз «острое воспаление верхней части пищевода» (??!!!), но скорую все-же вызвали.
Чуток рассказал. Странная улыбка врача.
- Не двигаться!
- Что?
- Вообще не двигаться! Не шевелиться! Вам нельзя!
- Я что, отравился?
- Какой отравился?!! Инфаркт у вас, батенька!
Я обалдел. Никогда не парился вообще, думая, что инсульты-инфаркты-раки-циррозы из какого-то далекого параллельного мира, не имеющего ко мне никакого отношения. Вот алкаш – да, но ведь брошу! Курить вот бросил ведь, целую неделю не курю!
В меня вогнали какую-то наркоту. Много. Боль в груди прошла. Уложили на каталку и повезли.
- Ты хоть понимаешь, что сутки, даже больше, глядел в лицо собственной смерти? Ежесекундно?
Голос врача скорой отражался уже в полусознании. Я успокоился, поплыл и блаженно улыбался. Теперь я в надежных руках нашей медицины.
Привезли в Институт Сердца. Моментальный кипишь. Раздели догола. Побрили пах и тут же покатили куда-то. Какой-то операционный аппарат. Что-то куда-то колют. В свежевыбритый пах. На операционном мониторе какие-то солнечные протуберанцы…Лица, лица, много лиц, мне что-то говорят, я иногда въезжаю что…
- Правую ногу не сгибать!! (суток трое не сгибать пришлось!)
Видения. Стирание различий между реальностью и сюрреализмом.
- Доктор, что со мной?
- Инфаркт. Вылечим!!
Это уверенное «вылечим» успокоило напрочь – всё страшное позади. Хотя не-а оказываецца – слишком много ты, Леха, косячил, чтобы так легко с грани потусветности спрыгнуть…