Проза Иванова шагает размашисто, гладко, одной ногой в фольклор, а другой в магический реализм. Он пишет как дышит: не стилизует, а говорит. И что удивительно - повествование первого плана вполне литературно, но стоит лишь сместить фокус чуть в прошлое - позапрошлое!, - и предыстория начинает говорить-баять живой памятью героев, а с ней и сама история русская, будто всего лет десять, а может сорок, тому назад Грозный воеводу Перепелицына в Чердынь упёк. Здесь под безлюдными горами в тайных скитах тёмные старцы колдуют на кресты, крепостной слепец в руках всю реку держит, красавиц умывают в грозу серебряной водой, Завтрашний Пёс уходит от беды, а нечистую силу заговаривают Козьмой, Демьяном да медвежьим ртом. Вот только нет здесь замороченности: ясно и просто написано, что книга о том, как, сохранив веру, упрямо делать свое дело. И ничего тут больше не выдумаешь. Это нам издалека кажется: огромная Сибирь, большой лес. А она распадается на горы, реки и леса, сибиряки - на разные народы,