…И я не мог уже писать о ней Ни многоточием, ни литерой, Ни словом. Ни вздохом. Даже - трепетом теней, Что на стене узор сплели Лиловый. Нет, я не мог уже писать о ней Вмерзали пальцы в лист бумаги белой А губы вспоминали контур тела, Овал груди в камее простыней. Нет, я совсем не мог писать о ней Я просто проиграл, как ноты, имя. Терзая горло терпкостью вина. И - все. Она всегда была одна... О, боже! Но теперь она - с другими?
