Ein Samenkorn.
Sie war nicht allein. Zuerst. Es waren zehn von ihnen. Vielleicht zwölf. Sie gingen alle ins Gefängnis. Nicht im Gefängnis, nein. Im Boden. Das ist in Blumentöpfen. Sie standen auf dem Balkon. Und die Samen wurden in sie gepflanzt. Und die Samen, die gepflanzt wurden, keimten fast alle. Fast.
Dann entwickelten sich die Setzlinge, bildeten Stängel und Blätter. Dann blühten sie sogar auf. Fast alles. Sie blühten auf. Fast.
Dann, oh, CHUDO! Es gab Eierstöcke, und dann!...... Dann!!!!!!!! Ja, es gab kleine, zuerst, dann größere, größere.... Ja! Es gab Paprika! Kleine grüne Hülsen, die wie kleine schüchterne Zwerge aussehen. Oder kleine Hüte von kleinen Zwergen. Oder die kleinen grünen Finger. Erschien. Fast alle Triebe. Fast.
Dann sind sie, Paprika, erwachsen geworden, aufgewachsen und schließlich erwachsen geworden. Dann schämten sie sich wahrscheinlich. Oder vielleicht war es heiß. Oder vielleicht etwas anderes. Ich weiß nicht, was. Aber sie begannen zu erröten. Erstens, eine Seite. Dann wurden sie völlig rotbraun. Sie, kleine Zwergenhüte. Mit jeder Stunde wurden sie röter, heller und größer. Fast alles. Fast.
Und was können wir sonst noch von ihnen erwarten? Ja, einige Leute sind nicht errötet. Sie sind ausgetrocknet. Es war einfacher für sie. Und sicherer. Schließlich konnte ihnen jetzt niemand mehr etwas anhaben. Und iss sie. Oder zumindest mit einem scharfen Messer zu schneiden, was zu Schmerzen und psychischen Problemen führt. Aber der Rest von uns wurde fast alle rot. Fast.
Und dann wurden rote, schöne Paprikaschoten vom Stiel abgerissen. Mit Freude und Vorfreude. Sie rissen sie ab und begannen, sie abzuschneiden. Mit einem Messer. Scharf. Wahrscheinlich hatten sie Schmerzen. Vielleicht. Wie sollten sie es sonst tun? Wenn sie mit einem Messer schneiden, dann tut es weh. Aber was soll ich hier tun, wenn es das ist, wofür sie eingesperrt wurden? Sie wurden aufgezogen. Wir warteten darauf, dass sie erröten. Alles. Oder fast.
Und jetzt sind sie lecho. Oder Salat. Oder Adjika. Kurz gesagt, Essen. Fast alles. Fast.
Und die Stiele, was sind das für welche? Sie standen fast lange Zeit noch da und zeigten vor anderen Stielen. Und vor denen, die winzige Samen pflanzten, damit sie aufwachsen konnten. Und sie trugen Früchte. Und dann ihre Kinder zu essen. Schneiden Sie sie mit einem scharfen Messer in kleine scharfe Stücke. Ja, die Stiele.... Sie sind fast alle ausgetrocknet. Fast.
Aber nicht alle von ihnen. Es war noch einer übrig. Ganz allein. Es lohnt sich. Grün. Im Herbst. Warum? Das steht nicht drin. Wächst nur, wird grün. Und es wächst. Er dehnt sich nach oben aus. Die Blätter werden freigesetzt, gelb und denken nicht nach. Seltsam. Bald kommt das neue Jahr, und es wächst und wird grün. Dumm. Und neulich brachte er auch einen neuen Pfeffer zur Welt. Klein. Wie ein Zwerg. Oder der Hut eines Zwerges. An einem langen Stiel mit vielen großen grünen Blättern zu Beginn des Winters. Pfeffer. Wächst, trocknet nicht aus. Und auch mit neuen kleinen lockigen frischen Blättern bewachsen. Neuer Pfeffer auf dem Stamm, der längst vertrocknet und verrottet sein sollte. Verschwinde aus der Realität. Bleib in der Vergangenheit. Für immer. Und es stellte sich heraus, dass es durch das Naturgesetz fast getäuscht wurde. Fast.
Jetzt erzieht er ein neues Kind und ist glücklich. Unabhängig von Alter, Jahreszeit, Wetter und Nährstoffgehalt im Boden. Es wächst für die Zukunft, für.... Wofür? Muss er wissen, was ihn erwartet?! Die Vorgänger seines Kindes sind aufgewachsen und haben sie gegessen! Aber er wird immer noch erwachsen. Bald wird das Baby anfangen zu erröten. Und der Stiel, ist er dumm? Oder ist er ein Fatalist? Wahrscheinlich schon. Ich bin mir ziemlich sicher. Fast.
Warum das so ist? Warum schreien alle und trocknen aus, aber jemand tut es nicht? Warum sind meine Kollegen so alt geworden? Fast alle? Fast.
Was ist mit mir? Bin ich ein alter, gelblicher, faltiger und unerwünschter Stamm? Oder ein grünes, neues Leben und eine neue Bedeutung, ein weiser Stamm? Ich kann im Spiegel nichts sehen.... Fast nichts. Fast.
Ich gehe gerade zu Beginn des Winters auf den Balkon und sehe einen dicken grünen Stiel, der schon vor langer Zeit ausgetrocknet und verrottet sein sollte. Und es steht - fast eine junge Flucht. Fast.
Warum ist er hier so? Ich dachte einmal: Was ist, wenn dies der Spiegel ist, in dem ich mich selbst sehen kann? Fast genau. Fast.
Ja - nein! Das kann nicht sein! Ja, wie das? Es sieht fast nicht wie ein Spiegel aus! Fast.....
Und ich hoffe, es könnte sein. Mit mir. Manchmal, weil es sein kann! Es kann fast echt sein, nicht wahr?! Fast.....
Oder etwa nicht? Aber warum nicht? Oder vielleicht doch? Äh........ Also wünschte ich, ich könnte es. Zumindest nicht für lange Zeit, sondern für JA. Nun, oder fast ja. Fast.
Etwas in meiner Brust drückt. Es ist seltsam, irgendwie zu drücken. Es tut nicht weh. Einfach drücken. Als ob etwas Unnötiges, Gefährliches, Beunruhigendes passiert.... Und ich will irgendwo in aller Stille wegkriechen. Verstecken. Schlafen und aufwachen, wenn es gut ist. Wenn alles notwendig ist, bequem und wohltuend. Ich will rauskriechen. Wach auf und verstehe, dass alles um dich herum GUT ist! Alles wird grün und dehnt sich nach oben aus. Und es bringt Paprika zur Welt. Kleine Peperoni. Sie sehen aus wie kleine Zwerge. Oder kleine Hüte von kleinen Zwergen. Grüne sind fröhlich. Und immer noch vorne. Wachstum. Es ist Zeit für Rötungen, ein Gefühl der Stärke und Allmacht. Und Bedürfnisse. An die, die in der Nähe sind. Auf diejenigen, die dich brauchen. Oder, fast notwendig. Fast.
Sogar für diejenigen, die dich brauchen, um dich zu essen. Nun, oder fast gegessen. Fast.
Schließlich gibt es immer wieder die Möglichkeit, weiter grün zu werden, sich zu dehnen und kleine Paprikaschoten wie kleine Zwerge zu gebären. Oder kleine Hüte von kleinen Zwergen. Grüne wie diese, fröhlich. Fast ähnlich. Fast.