Эту фразу я слышала с детства от своей мамы.
В любой семейной неурядице она обвиняла папу во всех грехах и посыпала свою голову пеплом. Вина ее в том, что она связала свою жизнь с папой, и в очередной раз прощает его.
С этой установкой на жизнь, внушаемой мне с детства ,я и существовала.
Прощая.
Обвиняя себя.
Унижая себя.
Считая нормой, что муж может изменять. Предавать.
Искренне считала себя виноватой в этом.
Значит, недостаточно люблю.
Значит, недостаточно делаю для дома, я плохая жена, некрасивая, неухоженная, не умеющая следить за собой, неуклюжая любовница, невеселая подруга…
Позже – плохая мать..
Чувство вины – липкое, тянущее в болото депрессии и уныния – поглотило меня на долгих 16 лет.
Я считала этой нормой.
Другой жизни я не знала.
В свои 30 чувствовать себя на 60 и выглядеть теткой.
Мне было безразлично.
Это моя защитная скорлупка, мое безразличие ко всему. Это спасало от безумия.
Одиночество. При муже и детях.
Идеальная семья для всех вокруг : любящий муж и отец, нарядные умнички-дети, дом полная чаша.
И такая жуткая реальность.
Видимость.
Мыльный пузырь.
Карточный домик.
Который простоял 16 лет.