Он, как ни странно, был поэтом
Он был живым. Умел дышать.
Он мог, питаясь лунным светом
Без крыльев, но душой летать
Он создавал миры иные
Он мог придумывать, творить
Он нам твердил, что мы слепые
Что с нами толку говорить
Ведь он художник. Он возвышен.
Давно уж выше облаков.
Жаль только нами не услышан
Творец и повелитель слов
С его стихов тела терзались
Лились рекою слезы дам
А мы послушно восхищались
Куда нам. Нам талант не дан.
Он нам твердил: «Мой слог- капкан!
Я избран солнцем! Небесами!»
Увы и ах. Дружище мой не знал,
Что рифмы ровные погубят его сами
Сбегая в мир иллюзий и наград
Себя невольно над иными возвышая
Ни разу, жаль, он не смотрел назад
Своих родных и близких покидая
***
Он, как ни странно, был поэтом.
Был мастер рифм. Гений слов.
Он и сейчас, питаясь лунным светом
Один намного выше облаков...
