Осенние души очень разумны. Они уже видели нежность и хрупкость весны, неуверенно шагающей по таящему снегу. Ярость жаркого лета, порой испепеляющего, непостоянного. И вот, повзрослев, поняв и прожив, осенью души укутываются в шерстяной палантин, вдыхают прохладный воздух и стараются жить неспешно и экономно. Они отбрасывают лишнее легко, украшая им как ковром все вокруг, самое ценное они готовят к холодам, укрывая его первым снегом. Осенним душам уже не надо выбирать, эмоционально, глубоко, надрывно. Они уже плавали, знают, не выберут мишуру или блеск поддельных бриллиантов. Они и настоящих, возможно, уже не выберут. Теперь они выбирают дома, наполненные смехом или слезами, но до нелепости настоящими. Осенью все становится настоящим, маски падают вместе с умершими листьями. Старый дворник сметает их в угол, пока сонный двор ещё не выпил утренний кофе. И даже шерстяной палантин, натянутый на лицо от ветра, не скрывает правды. На то она и осень.