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Centre.
Le sang coulait à travers le sol gelé piétiné. Celui qui avait déjà été pétrifié par le froid et l'autre par le sang de l'ennemi, ne pouvait accepter une autre offrande.
Quelqu'un a déménagé juste à côté... La sienne ? L'ennemi ?
La lumière du soleil couchant illuminait un visage pâle, tremblant, mordant les lèvres.
Son épaule droite tremblait d'habitude. Mais il n'y avait pas de main, elle était couchée là, coupée, quelque part à proximité.
La main gauche de Haga tendit la main vers le poignard - la lame s'était détachée, la pointe s'était complètement détachée, mais ce serait suffisant.
- Posez ce couteau.... - L'autre a sifflé.
A part eux, il semble qu'il n'y avait personne d'autre.
- Posez ce couteau. Je mourrai de toute façon.... - A peine, l'ennemi répéta-t-il son souffle sifflant.
Haga a posé sa main, léché ses lèvres craquelées. Il voulait juste boire maintenant.... De l'eau froide, qui lui casse les dents, de l'eau d'un ruisseau étroit et propre, qui coulait bizarrement entre les rochers au fond de la gorge.
- Quelqu'un d'autre.... Reste-t-il ? - Il s'entendait à peine demander. Mais l'ennemi semblait comprendre.
Il s'est approché, s'est penché la tête contre le sol dur.
- Non... (Soupirs)
Haga a vu du sang sur son menton.
Je me demande lequel d'entre eux mourrait le premier.
- C'est vous qui.... frotté.... - L'ennemi a dit soudainement.
Haga ne l'a pas reconnu - pour lui, ils étaient tous sur la même longueur d'onde. Il leva la main et retira un petit médaillon foncé de son cou.
- Voilà pour vous.... - Mettez-le dans la main de l'ennemi.
- Je n'ai pas besoin de....
Haga n'a pas répondu - il n'y avait plus de force. Il ferma les yeux, ne sentant qu'une pierre dure et froide sous son dos. L'ennemi n'a fait aucun bruit non plus. Peut-être qu'il était déjà mort...
Il a quand même ouvert les yeux. Il y avait plusieurs personnes qui marchaient entre les cadavres. Ils cherchaient les vivants.... Il est toujours en vie. Et à quoi cela servait-il ?
Il avait l'air d'avoir été remarqué.
Il a essayé de bouger - ça n'a pas marché. Il a fauché ses yeux - juste à côté de lui, touchant son épaule avec sa main refroidie, assis ce guerrier. Ram a vu sa propre main. Il y avait un médaillon, donné par l'ennemi.
Les gens ont couru vers lui, mais il ne ressentait plus rien. Le regard des yeux vitreux se figeait sur une fine chaîne suspendue entre ses doigts serrés du poing. Ils n'ont jamais été capables de les desserrer, même quand il était temps de brûler les corps - il n'y avait aucun moyen de creuser la tombe, comme elle aurait dû l'être.
Personne ne savait quel genre de bijoux un étranger lui avait offert....
Encerclez-en un.
Il fasait frais et humide. L'automne avait déjà envahi ces terres, transformant tout d'une manière magistrale. Des feuilles froissées sous les sabots d'un cheval, des étriers silencieusement cliquetés, des couteaux à la ceinture, des boucles sur les sacoches de selle.
Steve se retourna, arrêta le cheval, attendant un compagnon. Il a roulé lentement, curieusement, en regardant autour de lui. Lui, un habitant des forêts à feuillage persistant du sud, a vu un autre miracle à l'automne.
- Ne tombez pas de cheval ", l'avertit Steve.
Le garçon s'est aussitôt redressé, a fait une grimace stricte. Mais ses yeux brillaient de curiosité joyeuse.
- C'était si beau ici.... Et pourquoi certaines personnes n'aiment-elles pas l'automne ?
- Parce que c'est suivi de l'hiver ", dit Steve. Il regarda le corps souple et jeune de son compagnon, ses mains fortes, son visage rayonnant de joie. Et son âme commença à ronger l'envie.
Non, il n'était pas du tout vieux. Et ses mains étaient beaucoup plus fortes. Mais pour combien de temps ? Cela prendra encore cinq, dix ans - et il se transformera en un vieil homme faible, qui ne reste que ce souvenir et de vieilles blessures. Ils gémiront la nuit, les garderont éveillés, se souviendront d'événements qui ne veulent pas qu'on se souvienne d'eux.
Steve a un jour rêvé de mourir jeune et belle. Tombez dans la bataille légendaire, pour le grand chef, avec un cri de guerre sur les lèvres.... Pour que, plus tard, on lui en parle dans les foyers et que des chansons soient composées....
Il n'était plus jeune, et son beau visage était autrefois laid avec des cicatrices et des brûlures cruelles. Et on ne se souviendra jamais de lui en racontant les batailles glorieuses près du feu.
- Arrêtons-nous à l'auberge ", a-t-il suggéré. - Salut, Vic, comment ça va ?
Le type hocha la tête distraitement, mais s'empara immédiatement de lui :
- C'est encore loin d'ici.
- J'étais fatigué.
Vic l'a regardé d'un air suspicieux. Il le voit, Steve, comme un professeur et un mentor, sage et fort. Il ne comprend pas ce que c'est que d'être fatigué.
La taverne était vide - il n'y avait que quelques paysans assis là, et un type qui fronçait les sourcils dans le coin. Il avait une épée et une arbalète avec lui. Steve l'a rencontré avec ses yeux, et ils se sont salués en silence.
Un mercenaire.
Tout comme lui et Vic.
Le visage de l'étranger traversait une fine cicatrice presque cicatrisée. La soie de plusieurs jours et l'ombre à capuchon ne lui ont pas permis de déterminer son âge. Mais il était clairement plus jeune. Steve soupira.
Le soir, la taverne était remplie de gens - paysans et voyageurs, plusieurs mercenaires. Puis un détachement d'hommes armés entra bruyamment dans la taverne. Ils s'asseyaient sur des bancs, mettant leurs épées de côté. Seul leur chef - un grand et lourd homme de trente-cinq ans - avait l'habitude de tenir sa main sur la poignée de son épée.
Des mercenaires ? pensa Steve. Des bandits ?
Il était difficile de faire la distinction entre les deux - c'est l'époque.
Le nouveau roi, qui favorisait toutes sortes de barons et de comtes, engraissés aux dépens de ses sujets, amenait les gens au point où même les femmes et les enfants prenaient parfois les armes et sortaient sur la route.
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