Стала за собой замечать одну гадкую вещь. Чем легче мне становится с ребёнком, тем большую жертву я из себя строю. Вон на горизонте появляется муж - просыпается забытая богом актриса. И так, между прочим, бросает: "ииээх, устала", "сын сегодня капризничал много", "ничего толкового сделать не успела", "посиди с ним пока, я прилягу хоть на 10 минут". И вид у этой актрисульки в этот момент ну до того удручённый (не каждый день так прикидываюсь, но случается).
.
А ведь мне хорошо в декрете. Прям хорошо. И с сыном, и с самой собой, и пока сын бодрствует, и пока он спит. И я успеваю всё, что запланировала: простой обед-ужин, бытовушка, прогулки, песни-развлекушки с сыном, встречи с подругами, книги. И ем не как многие мамочки, не впопыхах, а с удовольствием (может, это пока😐).
.
И получается, будто мне стыдно признаться в том, что я кайфую от такой жизни. От неспешности, от того, что не нужно стоять в пробках и тратить на дорогу по 3 часа в день. От того, что могу поесть, когда хочу и сколько хочу. От того, что высыпаюсь и могу тратить время на себя (гораздо больше, чем до декрета). От того, что появилось время вести дневник.
.
А муж работает. Не меньше 12 часов. И вставать вынужден в 4 утра. И работу не любит ("но ведь платят хорошо и стабильно"). Вот я и подстраиваюсь: как бы тоже всё не в радость, не один такой. Словно боюсь себя обесценить. Типа если не замучена, не раздолбана, заслужила ли я этот декрет? Не зря ли мне позволили сидеть дома, жить на зарплату мужа и не работать?
.
Вот такие дела.
Но я молодец, осознала. Теперь пойду мужу расскажу, что он не зря пашет, что я счастлива. Что я декретница, довольная жизнью 😏.
