- On vient d'arriver d'Ecosse ! - Mon enfant crie aux voisins par la fenêtre de la voiture dès que nous arrivons à la maison de l'aéroport. En effet, toutes les dames et tantes théoriques de la mani et les tantes des claves près des entrées inexistantes de mon fils ici adoreraient et se livreraient simplement de toutes les manières possibles. Oui, nous venions d'arriver : chargés de valises, de sacs, à moitié morts dans les fosses d'air et les décollages, réveillés à cinq heures du matin, et la journée n'est pas terminée - nous sommes arrivés.
De l'Écosse, que je veux toujours regarder en arrière comme Cortasaroux dans ma propre Argentine ; de l'Écosse, qui, enfermée le plus possible en cinq courts jours, commence à apparaître comme un film dans l'esprit seulement maintenant, dans l'air chaud et étouffant ; qui, comme un bon vin vieux, laisse un long et charmant arrière goût et un désir d'en goûter davantage ; qui a surpris avec son aura nordique non rude et inattendue - son côté léger, enjoué mais aussi - un peu de puissance, d'ampleur et de calme, de confiance en soi.
Un pays où l'histoire, malgré son acuité éhontée et sa cruauté sans pudeur, vous fait regarder ailleurs, quelque part au-dessus des couronnes médiévales apaisées et des casques de chevaliers, là d'où vient cette musique, de ces châteaux, de ces cathédrales, de ces vitraux, et des lacs, et encore de la musique, et des montagnes, et des montagnes, et des atter-nutters, et des trolls, et un éclatant à travers les rochers rouges à tous les traits de la rancune, et des tours d'où vous voulez crier ou voler, et incroyable dans sa lourdeur pleine de sons cornemuses, réincarnée harpe éolienne, et encore la musique. Balivernes romantiques - est-ce que quelqu'un dira ? Peut-être. S'il se considère comme un cynique endurci. Mais si l'Ecosse n'a pas les mêmes idées en tête, ce n'est pas un cynique endurci, mais une bûche insensible, adaptée uniquement à la construction d'un barrage de castors, et donc en cas de chance exceptionnelle. Parce qu'il n'y a pas de cynisme dans le monde, qui est plus fort que le sentiment d'appartenance au temps, en regardant l'aspect Janus de chaque pierre écossaise.
Edimbourg est en effet une ville avec tous les costumes dus sous la forme d'autobus à impériale et de circulation dense, pleine de piétons et de feux de circulation, d'escaliers et de ponts, de cafés de rue et de boutiques de toutes sortes et de nationalités.
Les rues s'engouffrent parfois, plongent les unes sous les autres, puis se recroquevillent brusquement, se confondent aux intersections, puis deviennent soudainement des ponts, puis sautent sur le quai bas.
Sur eux vous marchez d'un son de cornemuse à l'autre, comme sur les baies rouges éparpillées dans les bois par le garçon prudent avec un doigt : des Écossais en kilts à longue liaison gonflent diligemment les joues, ayant concentré une vue et pressant avec amour une cornemuse enflée de notes.
Pour mon fils, ces sons sont comme une flûte Gammel : il se fige fasciné par chaque cornemuseur, le regarde fidèlement dans les yeux, puis me demande des bagatelles pour des cadeaux musicaux.
Sur les routes étroites entre les villes, il est incroyablement dommage de rouler en voiture : Je veux chevaucher le nid indiscipliné et la promenade tranquille, manœuvrer entre des clôtures de pierres vertes ou basses, et des collines qui soufflent un cheval dans un galop et effrayent les innombrables moutons mous.
La sensation dans le château vieux de 900 ans est étonnante : le temps le garde solennellement sur son oreiller de velours, protégeant soigneusement le repos mérité, et toute cheminée avec des sculptures en pierre ou des treillis tissés avec licorne est pleine d'une telle grandeur calme réalisée que, sans le savoir, il serait souhaitable de redresser un dos, de laisser sur un mur de fortification et pendant longtemps de rester là, à regarder les montagnes qui s'étendent à l'horizon comme il ne faut se hâter de rien : Pas de voitures, pas d'avions, pas de limite sur l'excursion, le temps devient une nécessité consciente et l'ampleur dans les siècles, qui tous les vôtres, peu importe combien vous le souhaitez.
Et, ô dieux - combien je veux le voir aussi, en sentant cette sonnerie insaisissable spéciale dans l'air transparent, qui a une promesse si simple que le temps, ainsi que le bonheur, est toujours abondante et partout.