Апрель не радует нас солнцем.
Средь старых пихт притихший снег
И еле светится оконце
В избе далёкой на холме.
Узка, извилиста тропинка,
Петляют меж корней ручьи,
Уходят в сумерки под льдинки,
А вынырнут уже в ночи.
Ещё преодолеть немало
Придётся ледяных ручьёв,
И примет путников усталых
Под скромный свой, нехитрый кров
Избушка та, и обогреет
И ставни тихо затворит,
Огонь в печи хандру развеет,
И станут блики до зари
Мерцать неровно по простенкам,
Несмело прячась в складках мха.
На стол дубовый лягут гренки,
Поспеет в чугунке уха.
И выпросит сухарик мышка,
И деткам в подпол унесёт,
Закроет норку на задвижку
И колыбельную споёт
Мышатам о краях далёких,
Где нет ни лис, ни хищных сов,
Где не боятся беззаботных
И сытых кошек и котов...
Волнами тёплыми в избушке
Слова неспешно потекут
И, вслед за дымом, за опушкой
Растают, когда все уснут...
В печи огонь, уже несмелый,
Утихомирится к утру.
Лишь уголёк под пеплом белым
Останется встречать весну...
Б. В. Р.