Depuis plusieurs mois, Masha Semenova observe depuis quelques mois à quel point les Russes exterminent les Tchétchènes et vice versa. À la fin du XXe siècle, la guerre dans le Caucase n'était pas aussi romantique que dans les œuvres de Pouchkine et de Tolstoï.
Les femmes ont voté. Les enfants criaient. Les blessés gémissaient. Il y avait un murmure d'un bulldozer qui enterrait une autre fosse commune creusée à la hâte.... Et maintenant, assis à même le sol dans la banlieue de Grozny, Masha regardait une carte bancaire en plastique coloré - la seule chose qui reste de Roma Ivanov, sans compter son joueur de poche.
Il n'était pas difficile pour Masha de commenter ou d'interpréter ce qui se passait - c'était sa profession. Mais voici une compréhension élémentaire, humaine....
Non, elle ne comprenait pas du tout cette folie, même si, dès le premier jour du conflit, elle était ici en tant que reporter pour la télévision russe. Ce n'est que dans les manuels de l'économie politique qu'il est écrit que les guerres sont menées pour se réchauffer les mains dans un bain de sang. C'est n'importe quoi. Le vent souffle parce que les arbres se balancent. Et Masha est monté ici juste pour trouver les vraies raisons du massacre.
Chaque jour, elle apparaissait devant la caméra sur le fond des ruines. Elle devait raconter l'histoire des foyers qui avaient été rasés de la surface de la terre. Montrez aux enfants brumeux, les yeux grands ouverts et les vieillards coincés, à la recherche des restes d'une écharpe de maison parmi les ruines.
Féminin et, en substance, pas un entrepôt héroïque Roma Ivanov, un ingénieur du son, qui a servi les sorties de la zone de guerre, vient de montrer à Masha une nouvelle carte de crédit avec son plus que modeste dépôt en devises étrangères dans une banque commerciale monumentale. L'affaire est à la mode et ostensiblement prometteuse. Avec la carte, il a mis Masha dans ses mains un prospectus publicitaire coloré, dans lequel tous les avantages de la nouvelle entreprise bancaire ont été signés, et a écouté attentivement comment il récite à haute voix le texte et énumère calmement toutes les nuances du merveilleux document sur les articles. Il a demandé à lire plus fort dans ses écouteurs de poche. Aussi fort que possible. Il lui sembla que la voix de Masha noyait la terrible musique de la mort.
Ils étaient assis dans un creux poussiéreux et, au-dessus de leur tête, un épais feu croisé de mitrailleuses et de mitrailleuses de gros calibre a retenti. Lorsque Masha est passée aux points directement liés aux recettes en devises en dépôt, elle a regardé Roma Ivanov pendant une seconde. "Les intérêts mensuels sur le dépôt sont..." Elle n'a même pas eu le temps de dire ces mots quand elle a vu que son ingénieur du son était en difficulté. La même chose qu'une fois pour le cheval du Baron de Munchausen, qui était divisé en deux moitiés séparées par le noyau. La différence était que dans ce cas-ci, il s'agissait d'un tir du lance-grenades sous le canon, et certaines parties de l'ingénieur du son n'ont pas commencé à se déplacer seules sur le champ de bataille.
Pour être plus précis, ils ne montraient aucun signe de vie et il n'était pas nécessaire de les coudre avec des branches de saule.... Des ecchymoses ensanglantées éclaboussaient le sol et une nouvelle veste kaki dans laquelle Masha était vêtu. Masha avait l'impression que tout ce qui s'était passé n'avait rien à voir avec elle.
- Le pourcentage du dépôt mensuel est de.... - répéta-t-elle encore et encore dans la chaleur, sans s'adresser spécifiquement à personne, jusqu'à ce que quelqu'un l'attrape dans un bouquet comme une gerbe.
Ceci, quelqu'un, était en uniforme. Il l'a emmenée loin de Rome. Masha s'est sentie et a découvert que, des oreilles aux genoux, elle était éclaboussée par Roma Ivanov. L'homme en uniforme militaire a progressivement gagné en contraste. Un colonel familier tenait Masha fermement et lui caressait la tête comme une petite fille. Elle a caché son visage sur sa poitrine et n'a pas pu penser à quoi que ce soit pendant un moment. Puis, devant son œil mental cligna l'image du journal télévisé du soir : elle, Masha, à l'antenne - de la tête aux pieds, éclaboussée par Roma Ivanov.
"Regardez ça, les gens sont orthodoxes et fidèles, ce que vous avez fait à mon ingénieur du son ! Vous, les gens, vous êtes des gens gentils, à qui vous rendez compte plus cool et plus sanglant, et il est souhaitable, bien sûr, dans une émission en direct !...... Avez-vous déjà pensé, admettez-le un instant, pourquoi êtes-vous si insensible à la guerre ?
Le rhum a disparu. Il y a plus qu'une carte de crédit en plastique et le joueur est parti avec. De tels cas, Roma. Masha imagina soudain comment le texte de ses dernières volontés pouvait sonner.
"Moi, Roma Ivanov, je certifie et lègue par la présente ma carte de crédit et mon lecteur d'écouteurs, qui, soit dit en passant, ont continué à fonctionner lorsque je n'étais plus capable de l'écouter, à mon collègue et ami Masha Semenova. Je suis comme ça - et c'est celui qui est mort subitement dans les banlieues infernales, et dont le dépôt avec un taux d'intérêt mensuel... etc..., etc.
Bref, une folie normale et permanente.
Quelques heures plus tard, un groupe de journalistes ordinaires s'est rassemblé dans la cantine d'un officier dans les sous-sols d'un ancien potager pour boire à mort à une table amicale. Le colonel était toujours là. Masha l'a rencontré par hasard au début de l'année.