Иду по городу. Улыбки
играют праздничный салют,
друг другу поздравленья шлют...
Но на душе тревожно, липко,
И кажется, вот-вот собьют.
В ответ, конечно, улыбаюсь,
у всех ведь праздник. Пусть их, пусть...
В метро скорее проберусь,
там сухо и тепло, и, знаешь,
там музыкант играет блюз.
Никто его не заставляет,
быть может дома ждет семья,
коллеги, близкие, друзья.
А он спокойно блюз играет,
и кажется, что для меня...
Представь, встречаемся с ним взглядом.
В плечо толкают: "Проходи!
Что встал столбом? Уйди с пути!"
А мне уж ничего не надо,
и в мыслях только: "Не грусти..."
Стою, легонько улыбаюсь,
в глазах слезинки. На краю...
Он душу теребит мою
своей игрой. Я тихо каюсь.
Я каюсь. Каюсь. Я люблю...
А на поверхности раздолье!
Там праздник, радость, детский смех,
там поздравления для всех!
Ты слышишь? Там простор и воля,
тот верхний мир, он для потех...
А здесь внизу нет непогоды,
священная витает грусть.
Я оторвать глаза боюсь,
ведь здесь в печальном переходе
мне музыкант играет блюз.