Эта история не про меня. Я на голубые крови не претендую. Мы из "дворняжек", как говорит моя мама. Эта история про мою коллегу. И немножко про Советскую власть.
Статья про моих дедов взорвала мой Дзен, чем вызвала мое искреннее недоумение и радость. История-то в общем простая и мало чем примечательная. А вот у коллеги...
Но обо всем по-порядку.
У меня долго не было дома. Крыша над головой, конечно, всегда была. А вот гнездо появилось очень поздно. Просто мой папа был военным, и мы переезжали каждые полгода. Жили на чемоданах, спали на ящиках. Обходились минимумом вещей. Одна кастрюля, одно одеяло, свернутая папина шинель вместо подушки. Вечный походный набор. Ни тебе старинного бабушкиного ридикюля, ни дедова портсигара.
Кочевники мы поневоле, причем из поколения в поколение. Поэтому ничего примечательного, вроде старинного сервиза, серебряной ложки с вензелем или вышитого рушника в моей семье не сохранилось.
Наверное, именно поэтому я обожаю всякое старье. В смысле люблю бродить по музеям и блошиным рынкам. Помимо того, что на старинные вещи просто интересно смотреть и отгадывать их предназначение, они еще обладают какой-то загадочной энергетикой. Мне порою кажется, что я этой энергетикой подпитываюсь.
И еще, конечно, безмерно интересно "пытать" старших. А что там было, когда меня не было?
Может, если бы у меня в детстве была возможность держать в руках семейные реликвии, я не испытывала бы такой дрожи над старинным домотканым полотенцем, представляя девицу, которая его соткала и вышила.
Единственная старинная вещь в нашем доме моего детства - это фотоальбом.
Потом то я наполнила дом историей и раритетами. Но это чужая история. А вот старинные трогательные снимки из нашего фотоальбома, которые Вы сейчас лицезреете - это исконно наши семейные реликвии и мои раритеты.
И я бесконечно ими горжусь. И ношусь с этими драгоценностями, как с писанной торбой. Мне так греет душу смотреть в эти лица, я прямо физически ощущаю поддержку моих предков. Поэтому спешу поделиться этим откровением со всеми встречными и поперечными.
Вот так однажды я принесла этот альбом на работу. И моя коллега с удивительной фамилией Толстая приобщилась к истории моей семьи. Повосхищались всем офисом, поахали. И пошли мои коллеги домой "пытать" своих родных.
И вот приходит на следующий день на работу госпожа Толстая и с удивлением рассказывает, что она из старинного графского рода. И ее родословная хранится в Эрмитаже. Где хранителями являются родные ее тетки, которые эту родословную тщательно стерегут.
Причем фамилия ее Толстая - от папы. А папа, по уверению мамы, был из рода крепостных крестьян. Наверное, это были крепостные Толстых.
А вот графиня она по маме. Немецкий графский род, ведущий свою родословную с одна тысяча четыреста лохматого года. Не буду врать, какого - не помню.
Я так была поражена этим фактом. Не каждый день видишь живую графиню. А я, оказывается, не просто дышу с живой графиней одним воздухом, но и сижу годами попа к попе в душном офисе. И особо греет душу то, что я дала пинок коллеге-графине порасспрашивать родных.
Вот так. Не помним мы своих предков. И вины в этом нашей нет. Вытравливали память нам, выжигали. Родители боялись рассказать своим детям, кто они и откуда. А теперь, зачастую и спросить уже не у кого.
Все чаще вспоминаю Чингиза Айтматова. Помните, он писал, что в его народе принято учить имена всех предков до седьмого колена. Удивительно мудрая традиция.
А Вы знаете свои корни?
Пы.Сы: Машенька, прости, что не спросила твоего разрешения на публикацию этой истории.
Помогите развитию канала : подпишитесь на новости, поставьте лайк, поделитесь историей в соцсетях