Не спеши же так, сентябрь,
Отпусти немного вожжи.
Из кленовой желтой кожи
Изучаю я букварь.
Кровоточит грустный бор
И оплакивает раны.
Но люблю я, как ни странно,
Это время с давних пор.
Письма мокрые дождя
Я читаю без запинки.
Ветер шастает, тропинки
Мимоходом золотя.
Благодарен сентябрю
За ненастья и за шалость.
Что с тобой мы повстречались,
Я его благодарю.
В природе грусть не летняя
Заметнее, заметнее.
Заря теперь закатная
И раньше, и прохладнее.
Зеленая империя
Смиряется с потерями.
Как вниз самоубийцы,
Летят, решившись, листья.
В полях родятся странные
Видения туманные.
Глотает их украдкою
Ночь, словно вату сладкую.
Пришли дожди неровные,
Насмешливо-нескромные.
Настойчиво и смело
Льнут сквозь одежду к телу.
На грядке чуть стесняются,
Но все же распускаются,
Изящны и глазасты,
Испуганные астры.
Трава, за лето вымахав,
От ветра страстных выдохов,
Объятий за колени
В волнении, в смятении.
И с милою свидания
Печалью и прощанием
Непрошенно, немоленно
Наполнены, наполнены…
Андрей Симонов, "Быль нового Ржева"
