Тем более только что встала после затянувшейся простуды, трепавшей меня по всем законам жанра: с температурой, больным горлом и насморком. И так мне надоели эти «постельные страдания», таблетки-градусник-полоскания-ингаляции, так захотелось свежего воздуха, ярких листьев, грибных тропинок…
Оделась потеплее, поехала на дачу. Лес, что расстилается сразу за моим дачным домиком, известен мне вдоль и поперёк. А вот опять заблудилась… Как я ухитряюсь заблудиться здесь – ума не приложу. Хотя чего удивляться. Места наши давно известны как аномальные. Например, идёшь по дорожке (хорошей, натоптанной), видишь - поперёк дерево упавшее лежит. Обходишь его – а там, за ним, уже нет никакой тропинки! Куда же она вела? Не к этому же никому не нужному дереву? Такое я встречала в компьютерных играх, но в жизни – ни разу – только здесь, за моим дачным участком.
Так и сегодня. Перебралась через ложбинку, где по весне можно найти изумительной красоты лесные цветы под названием Петров крест, обошла по широкой кривой вывороченное с корнями дерево, продралась сквозь частый осинник – и незаметно для себя оказалась в той части леса, где особенно много оврагов, пересекающих друг друга в разных направлениях и полусгнивших поваленных деревьев.
Вот и опять та мокрая большая поляна! Я это место терпеть не могу и стараюсь обходить десятой дорогой, и вновь и вновь попадаю сюда. Как? Летом ли, осенью ещё ладно – тропинки дремучие, всё в листве, а вот весной, когда лес ещё голый и заблудиться трудней – как я попадаю сюда, хотя направляюсь совсем в другую сторону? Как тут не подумать, что леший водит или ещё какая лесная сущность!
Холодно, промозгло, а туман как будто поселился здесь навечно – липкий, вязкий, ползёт клочьями, как будто живёт своей жизнью. Когда ни придёшь в эту часть леса – опять этот туман! Под ногами пружинит зелёное марево каких-то растений, похожих на хвощ. И куда ни глянь – одинаковые стволы орешника, да не живые, а сухие, шалашиком. Везде эти шалашики – голова начинает кружиться. И – тишина, как в старом фильме. Здесь меня почему-то всегда охватывает какая-то болезненная тревога, как будто я не в двух шагах от нашего СНТ, а в глухих лесах Амазонки, за сотни километров от цивилизации. Одно слово – морок. Не зря мой муж, построивший домик на краю этого леса ещё тогда, когда меня здесь ещё и в помине не было, называл эту поляну аномальным пятном.
Какие грибы? Не до них! Я, проклиная всё на свете, полезла в сторону нашего СНТ через овраг, напролом, лишь бы скорее выбраться. И всё время казалось – сзади кто-то идёт – тихо, чтобы остаться незамеченным. Пластиковое ведро, которое я взяла «на всякий случай», только мешало. Но не бросишь же! На дне – хороший ножик, не потерять бы…
А вот что странно – только придя домой, к прогоревшим дровам в печке, я увидела в ведре гриб. Моховичок – хороший, крепенький. Леший что ли подсунул?!
Не надо было соваться в мокрый лес после болезни…
