Отложив бесконечные хлопоты,
Я листаю дневник дурака.
И дрожит от беззвучного хохота,
Пробегая по строчкам, рука.
Сотни дней неразборчивым почерком,
Где - размытых, где - в пятнах чернил.
Сотни лиц одним смазанным росчерком,
Ненавидел кого и любил.
Ожидания, грезы, симпатии,
Что в начале мелькают меж строк,
Вдруг сменяют печаль и апатия.
И засохший осенний листок.
Я смеюсь.
Попадись ты мне ранее,
Все иначе сложилось бы вдруг.
И другими бы были желания.
Разорвался бы замкнутый круг.
А теперь… Что жалеть и приплакивать?
Это все - лишь осенняя дрожь.
И на мой век нашлись ведь читатели.
Значит, он чем-то тоже хорош.