Занесло меня раз по службе в город ЛондОн Британской губернии. Глухомань жуткая, надо сказать. От Тагила на самолёте часов шесть лететь. А пешком вообще хрен доберёшься. Короче, та ещё дыра.
И все бы ничего, да случись у них в это время международный (ну, по их местячковым меркам) марафон, прости хоспади. А я возвращаюсь как раз в гостиницу из центра (извините) как бы города.
И вот уже готель рядом совсем, метров 15 осталось. Но чтобы туда попасть, надо перейти дорогу. А по ней бегут изможденные демократией марафонцы. По краям — мёртвые с косами полицейское оцепление.
Ну тыркнулся здесь, попытался зайти там — глухо. И ни одного тебе поблизости подземного перехода или захудалого моста. Говорю ж — дыра. До нашего Берёзовского ещё расти и расти.
Метнулся к одному полицейскому, к другому. А они смотрят на меня так надменно своими отмороженными британскими моргалками и нагло заявляют, мол, до конца мероприятия — без шансов, кури пока. А марафон в самом разгаре, посинеешь столько курить.
Ну и тут уж я слегка озверел. Это у меня-то нет вариантов?! Да вы охренели. Я ж из Тагила, на. ЧОткий такой уральский пацан. Да я живых Третьяка с Харламовым видел! А вы мне будете палки, бл.дь, в колёса?
В общем, приосанился, закинул сумчонку поудобней назад, подождал, пока ближайший полисмен щёлкнет клювом. И с криком «Hasta la Victoria siempre!» влился в дружный поток марафонцев.
Пробежав метров 150, дрейфанул на другую сторону дороги. И вот, вырвавшись из окружения, стою уже у дверей своей гостиницы, весь такой красивый...
И так будет всегда. Таков наш пролетарский асимметричный ответ миру наживы и чистогана!
И о погоде. Сегодняшняя небольшая серия фотографий посвящена этому историческому событию — прорыву лондонской блокады. Называется «Никогда не говори никогда».
А на сегодня всё. До новых встреч.
