Нам в этой жизни не удастся отдохнуть.
И каждый день твой, от рассвета до заката,
Заполнен сотней срочных, неотложных дел.
И, лишь проснувшись, ты уже бежишь куда-то.
Пакетик чая, яркий, словно акварель.
Кружочки колбасы на крошеве батона…
По тротуару, как по рельсам, ты скользишь,
Уткнувшись в тусклое мерцание смарфона.
В ушах – обрывки фраз и рваный дикий бит.
Рюкзак и шарф огромный.
В лужах небо тонет.
Вокруг осенний серый неуютный мир,
Холодный моросящий дождь на капюшоне.
А где-то сверху, за свинцовым строем туч,
На твое хмурое усталое ворчанье
С улыбкой грустной тихо смотрит человек,
Лишь вздохом выдавая разочарованье.
Он, как и ты, был недоволен каждый миг.
И торопился по делам, потея в пробках.
Не все успел.
И только оказавшись здесь,
Увидел мир, в котором протоптал лишь тропку.
Нам в этой жизни не удастся отдохнуть.
Да, если честно, отдых вовсе нам не нужен.
Ведь устает не тот, кто ищет новый путь.
А тот, кто весь свой век уныло в клетке кружит.